Страшные истории

🌑 #КаменныйХоровод Говорят, за рекой Суворощь, в глухом бору, стоят камни-великаны. Не валуны — а глыбы, будто древние исполины водили тут хороводы. Местные шепчут: «Бабьи Слёзы». Днём — тишина, мох, стрекот кузнечиков. Но ночью... Путников, что сбились с тропы, тянет туда. Не страхом — сладкой истомой, будто забытая колыбельная. Ноги несут сами. Войдёшь в круг — и закружишься. Сперва легко, будто пьяный. Потом ноги свинцом наливаются. А на рассвете... Случай с Федькой: Парень двадцати лет (сын мельника из Голованово) пошёл за сбежавшим жеребцом...

ЦветокПапоротника: Одна Июньская Ночь** Все знают: в ночь на Купалу цветёт папоротник. Но мало кто видел. А уж найти... Семён-лесник из-под Спас-Клепиков клянётся: шел как-то ночью по старой гати. Луна — кровавое пятно в тучах. Воздух — тяжёлый, как перед грозой. И вдруг... в ложбине меж корней — огонёк. Не свечение — а расплавленное золото, текучее и живое. Подошёл ближе — видит: цветок. Лепестки — искры, тычинки — светящиеся нити. И запах... как первый дождь на смоле. *«Сорви — клад найдёшь!»* — шептали бабки...

🌑 #ГиблаяПоляна: Где Земля Шепчет Костями Найдешь её всегда... когда не ищешь. Идешь по вырубке — солнце жжёт спину, малина рвётся в лукошко. Заходишь в сосняк — воздух звенит смолой. А потом... поворот направо. Будто лес сам подставляет бок. И — втягивает. Сперва — тьма. Не вечерняя, а плотная, как дёготь. Словно шагнул за кулисы мира. Птицы? Молчат. Грибы? Только мухоморы — алые, надутые ядом, да поганки — бледные, как пальцы утопленника. Воздух тяжёлый — пахнет заплесневелым погребом и... мокрой шерстью...

Аристовская история Лето 1995-го. Наша дача стояла на тупиковой дороге, еще деревень 6 и дорога упиралась в лес. Но через пару километров от нас был поворот в лес, грунтовка, теряющаяся в мещерском лесу, ведущая в заброшеннуб деревушку Аристово. Дорога туда запомнилась мне навсегда. В сухую погоду — раскалённая, пыльная, с колеями, в которых путались ящерицы. После дождя — чёрная, блестящая, отражавшая небо в лужах, как разбитые зеркала. В Аристове из пяти изб только одна ещё жила — крайняя, с облупившимися голубыми ставнями...

#ПриютКикиморы Дождь выл в стены заброшенной избы. Воздух густел от запаха плесени и мокрой шерсти. Старуха у дороги крестилась: *«Хозяюшка баб не терпит!»*, но друзья проигнорировали. Ваня и Костя уснули за минуту – слишком глубоко, слишком тихо. Тогда дом ожил. Сначала – долгий скрежет под полом, будто гроб ворочают. Потом – шёпот у самого уха Лены: *«Кра-а-сивый волосёнки…»*. Холодные пальцы-костлявки впились в её пряди, начали плести тугую косу, вырывая волосы с корнем. Боль резала скальп...

Хозяин леса #ЛешийРядомСДомом #МещерскоеДетство** Лето 1992-го. Наша дача — крайняя, вплотную к Мещерскому заповеднику. Лес начинался сразу за ветхим забором из жердей. Мне десять. Папа будит на рассвете: — Вставай! Самый сок пошёл! Вчера дождик — рыжики полезут! Воздух пахнет сосной и теплой земляникой. Солнце только встаёт. Папа в старых трениках. У меня — пластиковое ведёрко. Шагнули за забор — наш лес. Знакомый до каждой коряги-«медведя», где кипел муравейник. Сначала всё как всегда: подберёзовики, маслята...