💠 Истории, после которых думаешь

Я помню тот вечер в мельчайших, ничтожных деталях, хотя тогда не придала им никакого значения. Он сидел на кухонном табурете, доедая тот самый салат, который я приготовила второпях, потому что задержалась на работе. На нём были те серые домашние штаны, уже поношенные на коленях, и тёмно-синяя футболка. Он смотрел куда-то мимо меня, в окно, за которым уже стемнело, и медленно пережёвывал. Я мыла посуду, спина к нему, и говорила о чём-то своём. О том, что нужно не забыть оплатить счет за интернет, о том, что у коллеги был смешной случай, о том, что на выходных, может, съездим к его родителям...

Я помню тот день с неестественной четкостью. Мне было семь, и я разбила мамину любимую кружку, ту самую, с фиалками. Не просто уронила — задела локтем, и она полетела с полки, разлетевшись на тысячу синих осколков. Я не плакала от боли или испуга. Я замерла, чувствуя, как по спине растекается ледяная волна стыда. Не перед мамой — перед самой собой. Перед своим неловким телом, своей глупостью, своим существованием, которое привело к этому хрусту. Мама, услышав звон, прибежала и первым делом обняла меня...