Муки творчества

Письма порой изживают себя. Лишь время способно заставить задуматься о существовании и целостности внутреннего мира. Ты вечно бежишь от самой себя, боясь посмотреть в след. Что это? Дурной знак или фальшивая искорка внутри тебя? Чувства переполняющие тебя на кончиках пальцев изживают последние секунды . Стук. Шепот свободы, как отголосок прошлого пробежит по коже и останется где-то там. Где раньше таилась злоба на саму себя, на мир вокруг. Пишу тебе дневник и боюсь соврать, ведь это я. Сбежав от прежней жизни, я оказалась здесь, где все чужое, где нет никого, кто сможет меня заставить мыслить иначе...

За окном, будто под пеленой, укутанная в длинные темные одеяния из шёлка, застыла ночь. На столе, нехотя догорала свеча, разбрасывая в разные стороны свои причудливые узоры на чистые листы бумаги, лежащие на краю. Мне порой действительно  казалось, что они пытаются рассказать мне свою историю, на которую я непременно должен обратить своё внимание и отвлечься от своего письма, которое я так и не смог написать вот уже лет десять. Видимо, просто не было подходящего момента или времени. Мы же так привыкли обвинять всё вокруг себя, несмотря на то, что это делаем мы сами - своими руками...

День первый... Ночь как и раньше предавала мне сил, но почему-то в тот самый момент мне было по истине одиноко, я остался один не потому, что так было нужно, а впрочем кто знает.... Свет ночных огней вонзился в мои окна, он словно жил в них. В тех огоньках я искал ответ, тот ответ который постоянно избегал меня, казалось бы он рядом... еще одно движение, он попросту растворяется. Любовь для меня была чем-то невообразимым, если сравнивать ее с ежедневными походами в кино или круглосуточными ожиданиями на вокзале, попросту говоря я не любил...