Мистические истории

Игорь приехал в Серебряный Берег 8 ноября, в день своего тридцатилетия. Никто не поздравил — он отключил телефон ещё в поезде и выбросил сим-карту в мусорку на вокзале. Последние восемь месяцев он просыпался с мыслью о том, что жизнь — это ошибка, которую нужно исправить. Работа в проектном институте превратилась в пытку. Каждое утро Игорь садился за компьютер и смотрел на чертежи, не понимая, зачем он это делает. Дома было ещё хуже — пустая квартира, холодильник с просроченными продуктами, окна, в которые он боялся смотреть, потому что там был только серый двор и такие же серые дома...

Марина вышла из метро на "Василеостровской" в половине одиннадцатого вечера. Снег валил так, что фонари превращались в размытые жёлтые пятна. Она шла, утопая по щиколотку, и думала о том, что надо было взять такси. Но денег оставалось до зарплаты совсем мало, а до дома — пятнадцать минут пешком. Телефон завибрировал. Мать. Марина сбросила вызов, не глядя. Потом сразу пришло сообщение: "Маринка, ну ответь хоть раз. Прошло уже полгода." Полгода и три недели, если точно. Она сунула телефон в карман и свернула во двор...

Дверь за спиной закрылась — не хлопнула, а именно закрылась, медленно, с тихим вздохом, будто квартира втянула её внутрь. В коридоре пахло плесенью и чем-то ещё. Сладковатым. Анна знала этот запах — так пахнет в квартирах, где долго не открывают окна. Где воздух застаивается и начинает гнить. Первую часть рассказа читайте тут: https://dzen.ru/a/aam6Tc1y8QnbNR6h Павел не включал свет. Стоял спиной к ней, силуэт в темноте. — Вы видели пакет, — сказал он. И это не был вопрос. Анна сжала телефон в кармане...

Анна проснулась от крика. Резкого, пронзительного — женского крика, который оборвался так же внезапно, как начался. Она села в постели, сердце колотилось где-то в горле. За окном была глубокая ночь, на часах светились цифры 3:47. Тишина. Только гул холодильника на кухне и собственное учащённое дыхание. «Приснилось», — попыталась убедить себя Анна, хотя прекрасно понимала: не приснилось. Крик был настоящим. И доносился он из квартиры напротив — той самой, куда месяц назад въехал новый сосед. Она видела его всего пару раз...

Глухи карельские озёра. И стары. Раскинулись они среди гранитных скал и сосновых боров, храня в своих тёмных водах память о временах, когда ещё не ступала нога человеческая по этим диким берегам. Старики говорят, что у каждого озера есть хранитель. Не человек — нечто другое. Что оно и судит, и милует, и помнит всё. Но кто сейчас в это верит? Игорь Семёнович Ковалёв не верил ни во что, кроме цифр в банковских отчётах. Сидел он в своём кабинете, смотрел на макет будущей турбазы и морщился. Проект буксовал третий месяц...

На краю света, где море встречается с небом, жил рыбак по имени Данила. Каждое утро он выходил в море один — без артели, без товарищей. Люди в деревне говорили, что он слишком молчалив, слишком странен, что разговаривает с волнами, как с живыми. — Зачем тебе жена? — смеялись односельчане. — Ты и так обручён с морем. Данила только качал головой. Он действительно любил море — его характер, его голос, его бесконечную изменчивость. Но в глубине души он мечтал встретить ту, которая поймёт эту любовь. В ту ночь буря пришла внезапно...