Моя Ведьма

Палач отправился куда глаза глядят, надеясь отыскать свою Ведьму. Путь его лежал через лес; уже смеркалось. Только он хотел устроить привал, как услышал треск костра и почувствовал запах дыма. Он побрёл в ту сторону. У костра сидел старик с седыми волосами и жарил дичь. Палач подошёл и вежливо попросил присесть погреться. Старик махнул рукой — мол, садись, он не против. Затем разломил кусок мяса пополам и протянул половину палачу. Палач хотел что‑то сказать, но старик движением руки показал: мол, ни слова...

Начало рассказа вы можете найти тут: Палач и Ведьма застыли на краю обрыва — перед ними клубился густой туман, будто сама тьма пыталась скрыть, что лежит дальше. Ветер рвал плащи, но они не отводили взглядов друг от друга: в этом молчании было больше слов, чем в любых клятвах. — Здесь граница тоньше, чем мы думали, — прошептала Ведьма, и голос её дрогнул лишь на миг, тут же спрятанный за привычной холодностью. — Чувствуешь? Воздух словно пропитан чужим ожиданием. Будто кто-то давно стоит по ту сторону и ждёт, когда мы сделаем шаг...

В той части мира, где тени ложатся длиннее обычного, а ветер будто шепчет старые имена, стояла деревня, прижавшаяся к склону холма, словно боялась оторваться от земли. Здесь люди жили тихо, по привычке,...

Ветер в ту ночь был не просто ветром — он нёс пепел, и пепел оседал на всём: на крышах, на камнях, на ресницах, будто мир уже начал стираться. Они стояли на краю деревни, которую ещё вчера называли домом. Теперь от неё оставались только каркасы домов и огонь, который не хотел гаснуть даже под дождём. Палач сжимал рукоять меча. Он держал его, как держат щит, между ней и тем, что надвигалось из темноты. Ведьма стояла чуть впереди, расставив руки, будто пыталась удержать небо, чтобы оно не рухнуло на них...