Поэзия моей души.

Когда звучит фамилия Маршак, в голове автоматически включается детский голос: «Дама сдавала в багаж: диван, чемодан, саквояж…» или «Усатый-полосатый, вот какой он!» Мы привыкли к Маршаку-детскому, тёплому, звонкому. Мистер Твистер, Рассеянный с улицы Бассейной, Кошкин дом — это наш культурный код, стихи, с которых начинается знакомство с литературой. Но за этой яркой обложкой скрывается другой Маршак. Тот, кто писал о смертном приговоре, подписанном каждому из нас при рождении. Тот, кто всю жизнь одной рукой сочинял весёлые стихи для детей, а другой — отталкивал от себя мысль о конце...

Я первому осеннему дождю безумно рада - мокрых босоножек почти не жаль, и каплями по коже четыре четверти стихии грозной в такт, твоей кассете в плеере - ноктюрн, великий гений ветхого Шопена танцую по воде самозабвенно отчаянно легка и молода... И пусть...