Молодость

Алекс смотрел в окно на серый, дождливый город. Капли стекали по стеклу, размывая очертания домов и деревьев. Где-то там, за этой пеленой, была жизнь, о которой он когда-то мечтал. Устало потерев глаза, он отвернулся от окна. В углу комнаты его внимание привлекла старая гитара, покрытая тонким слоем пыли. Алекс не мог точно вспомнить, когда в последний раз держал ее в руках. Может, пять лет назад? Или семь? Время, казалось, слилось в один бесконечный серый день. Он медленно подошел к инструменту, словно боясь спугнуть воспоминания...

Знаете, как бывает, когда просыпаешься утром и чувствуешь, что что-то не так? Вроде все как обычно: будильник орет, за окном серое небо, а в холодильнике – вчерашняя пицца. Но что-то... не то. Вот так и Алекс в то утро. Проснулся, потянулся и... завис. – Блин, опять эти сны, – пробормотал он, протирая глаза. – Как будто кто-то в башке копается. Но это был не сон. Я знаю, потому что это я там копался. Я – его двадцатичетырехлетнее "я". Да-да, тот самый пацан с горящими глазами и идиотскими идеями, которого Алекс похоронил где-то между "надо же на что-то жить" и "а вдруг не получится"...

Это случилось внезапно. Секунду назад Алекс праздновал свое 39-летие в шумном ресторане, а в следующий момент он оказался... нигде. И везде одновременно. "Эй, старик! Давно не виделись," – голос, до боли знакомый, заставил Алекса обернуться. Передо мной стоял он сам, но на 15 лет моложе. Озорная улыбка, блеск в глазах – все то, что я давно потерял. "Что происходит?" – Алекс попытался оглядеться, но вокруг была лишь пустота. "Ты меня позвал," – просто ответил я. "Может, не словами, но каждой частичкой своей души ты кричал о помощи...