Мини-проза

Нагулявшийся вдоль реки ветерок игриво взъерошил листву вьющегося по стене винограда, запутался в ней и утих. – Нижайше прошу вас не шевелиться, моя донна, – в сотый раз повторил художник, заметив, что дама тревожно следит за влетевшей в комнату осой. – Смотрите только на меня. Задремавший мальчик-слуга встрепенулся и принялся старательно работать опахалом из перьев страуса. Парнишка до смешного напоминал кузнечика, разве что острые коленки торчали вперед, а не назад. Гладкое невыразительное лицо...

К вопросу о женской логике :) Суббота выдалась дождливой, и на пруду было немноголюдно. Пара женщин с колясками прогуливались по кленовой аллее, стараясь не соваться под открытое небо. Несчастный собачник никак не мог дозваться из воды спаниеля, который упорно гонял по пруду уток. Те раз за разом подпускали пса поближе, а затем с издевательским кряканьем перелетали на другое место. Беседку оккупировала компания собутыльников, и оттуда то и дело доносились обрывки далеко не парламентских выражений...

Усыпив, наконец, трехмесячного сынишку, Нина решила перекусить. И только она устроилась с чаем и парой горячих бутербродов перед телевизором, как раздался телефонный звонок. Мельком взглянув на дисплей, Нина поморщилась: «номер не определен». Скорее всего, свекровь, которая опять начнет учить жизни. Но ответить все равно придется. - Алло? - Это Нина? Женский голос, раздавшийся в трубке, был совершенно незнаком. - Да. С кем я говорю? - Мы не знакомы, я подруга вашего мужа. Мы с Игорьком очень любим друг друга...

Распахнутые окна не спасают от духоты. Блузка прилипла к спине, а вдоль позвоночника одна за другой стекают омерзительно горячие капли. «Рексона» бессильна. Воздух похож на теплый глицерин: вязкий, почти прозрачный и совершенно не пригодный для дыхания. Старые липы, растущие вокруг школы, хотя бы не пускают внутрь солнце. Оно смогло просочиться лишь редкой россыпью зайчиков, которым тоже не под силу шевелиться в такую жару. Обвожу эти раскаленные пятачки гелевой ручкой. Получилась парта в горошек...

Который уже раз я вот так стою возле окна, наблюдая, как уходит муж? Уходит после мастерски разыгранного скандала, и, разумеется, навсегда. Правда, во время прошлых его исходов мне сверху не было видно намечающейся плеши. Пока ничего страшного: просто волосы на макушке слегка поредели, и сквозь них робко просвечивает кожа. То есть, пациент скорее жив, и это даже еще не бес в ребро… Но как же я устала, Господи! Каждые полтора года объявляет об очередной неземной Любви (именно с большой буквы!), собирает чемодан и гордо удаляется...

Дали нам как-то в мастер-классе занятное задание: написать миниатюру, не используя глаголов. И вот что у меня получилось. Вполне такое весеннее :) - Здорово, старина! - Привет. Как сам? - Отлично! А ты что-то невеселый… - Какое уж веселье, когда здоровья нет. То одно, то другое. Ты еще молодой, а у меня – все позади… - Что за пессимизм? Какие твои годы! - Да уж постарше тебя… - Так не завтра же на погост! Выше нос, старик! Вокруг - сплошной позитив...