Потеряшки

ОН.           «Налево пойдёшь – жену потеряешь, направо пойдёшь – любовь потеряешь…» Месяц прошёл и два, и четыре, а Колька всё стоял и стоял на развилке дорог,  не в силах решить – куда же ему направить свой путь. «У тебя дочь, ты должен…» – кричал его разум и он соглашался. «Да, должен…»           И стирал номер Её телефона.         «У твоей дочери скоро свои дочери будут. Она взрослая. Она замужем… Ты уже давно должен только себе…» – шептало сердце. И он соглашался: «Да. Должен!»         И набирал номер Её телефона...

ОН. Вроде бы такая мелочь – телефонный звонок… Но жизнь снова заиграла всеми красками радуги. В ней появился смысл. А главное в ней появилась надежда… Надежда на что? Этого Колька не знал и знать не хотел. Он просто наслаждался возможностью общаться с ней, слышать Её голос, Её смех. И как бы кому не показалось странным, до некоторого времени этого было достаточно. Нет, конечно, иногда до боли хотелось увидеть Её. Ощутить Её запах. Мягкость Её руки. Но… Понимая, что построить новый мир он может только...

ОН «Что же ты творишь? – в замутнённое алкоголем сознание пробивался  плачущий голос матери. –  Решил себя угробить? А обо мне ты подумал? Об отце ты подумал? Стыд-то какой… На улицу выйти нельзя… Только и слышишь за спиной – сын алкоголик…» Колька с трудом возвращался из, ставшего за последнее время привычным, небытия. Голова раскалывалась. Пересохший язык буквально прилип к нёбу… С трудом поднявшись на ноги он добрёл до стоящей на плите кастрюли с  узваром, зачерпнул полную кружку и жадно выпил...

ОН Прекрасное настроение исчезло так же внезапно, как и пришло. На смену, заслоняя собой всё вокруг, навалилась тревога. Хуже всего было то, что причину такого состояния выяснить никак не удавалось. Колька засыпал письмами родных и друзей, но все в один голос твердили: «всё хорошо». Не сразу, не скоро, он всё же поверил в то, что его беспокойство – просто бред больного воображения. Корабль, на котором служил Колька бороздил просторы северных морей и невозможность долгими неделями ощутить под ногами надёжную твердость земли, сказывалось на настроении...

ОН Незаметно, по секундочке, по минуточке… А вот уже и год, с того страшного дня, пролетел. И другой на вторую половину перевалил.   Колька всё еще жил, словно в каком-то полузабытьи. С виду – всё хорошо… Учёба о которой мечталось с детства – в мореходке, весёлая компания друзей, симпатичная девушка рядом… Иногда он и сам не понимал, почему же так больно-нудно что-то ноет и ноет внутри. Почему так часто замирает он, вдруг разглядев в случайной встречной девушке Её черты. Почему так жадно вслушивается в болтовню Её подруг, в надежде хоть мельком услышать Её имя...

ОН По улице шёл человек-невидимка... Впрочем… Конечно, нет. Редкие прохожие его прекрасно видели: брюки, ботинки, куртка, бледное лицо… Но это была просто оболочка. Если кто-то заглянул бы в его глаза, то увидел бы там бездонную пустоту. Ещё страшнее была пустота, которую Колька сам чувствовал внутри себя. Она была похожа на туман. Белый, клубящийся. Хотелось думать – она скрывает что-то. Но Колька точно знал –внутри больше ничего нет … Сколько времени он шёл? И куда? Этого Колька тоже не знал...