Истории про любовь

«Чем дольше я смотрела на пластиковый стаканчик с мочой в руках медсестры, тем сильнее колотилось мое сердце. Врач не отрывал глаз от монитора, а я боялась спросить, почему ему так важны эти анализы. Раньше меня никогда не интересовали такие детали — живешь себе и живешь, пока не начинает что-то болеть...» — Марина Викторовна, вы знали, что беременны? — спокойно спросил врач, поднимая на меня глаза. В детстве я боялась уколов. Каждый поход в поликлинику превращался в настоящую драму с рыданиями, истериками и попытками сбежать...

— И не уговаривай меня, мама. Я не возьму фамилию Сорокин. Останусь Мельниковой, и точка. Отцовскую фамилию. Которую ты когда-то так старательно меняла... — И зачем тебе разные фамилии? В семье и так полно проблем, а тут еще это. Подумай о детях. — О детях я и думаю. Не хочу, чтобы они потом, как я, искали свои корни... В субботу Надежда Степановна Мельникова, как обычно, готовила ужин для своей семьи. Приготовление еды всегда было для нее своеобразным ритуалом. Она лепила пельмени, когда за спиной...

— Я устал притворяться счастливым, — тихо выдавил Андрей, глядя куда-то в пол. — Двадцать лет, Марина. Двадцать чертовых лет я живу какой-то не своей жизнью, понимаешь? Чашка выскользнула из моих рук и грохнулась вдребезги. Я стояла как громом пораженная. Обычное майское утро субботы. Ничто, как говорится, не предвещало. За окнами заливались птицы, солнце вовсю жарило, на плите свистел чайник — эту мелодию я слышала, наверное, тысячу раз за наши двадцать лет с Андреем. Накрывала на стол — как всегда по выходным: яички, сырок, колбаска порезанная...

Сообщение от Николая Петровича пришло неожиданно: «Марина, я все знаю. Перезвони мне, пожалуйста». Я похолодела. Откуда он узнал мой новый номер? Ведь я сменила его именно для того, чтобы он не смог больше найти меня, чтобы оборвать ту нить, которая так долго нас связывала... Сообщение от Николая Петровича пришло неожиданно: «Марина, я все знаю. Перезвони мне, пожалуйста». Я похолодела. Откуда он узнал мой новый номер? Ведь я сменила его именно для того, чтобы он не смог больше найти меня, чтобы оборвать ту нить, которая так долго нас связывала...

«Я больше не приду», – написала я и отключила телефон. Не хотелось видеть его ответ. Что он мог сказать? «Прости»? «Вернись»? Нет. Я решила – хватит тратить жизнь на встречи украдкой. Пора выбирать себя. Осенний вечер медленно опускался на город, окутывая дома прохладной дымкой. Я стояла у окна с чашкой чая, вдыхая аромат корицы и яблок, и смотрела, как последние лучи солнца окрашивают крыши домов в золотистый цвет. За спиной тихо тикали настенные часы – старинные, с кукушкой, доставшиеся мне от бабушки...

Я смотрела на пожелтевшее свидетельство о браке и не могла поверить. Дата — пятнадцать лет назад. Имя мужа — мой Сергей. Имя невесты — какая-то Марина. Дрожащими руками я набрала номер мужа. — Нам надо поговорить. Сейчас же. Весенняя уборка в нашей семье всегда была моей инициативой. Сергей отмахивался, говорил, что только зря пыль поднимаю, но я упрямо верила, что дом нужно периодически очищать от накопившегося хлама. Вот и в этот раз муж устало вздохнул, когда я объявила о намерении разобрать кладовку...