Дама треф, или Сказка для взрослой Золушки

– Сиди здесь, пока я не скажу! – успел бросить мне Стас – и буквально в то же мгновение оказался снаружи шкафа. Хлоп! – дверцы за его спиной закрылись. Я снова оказалась в темноте. Я приготовилась к тому, чтобы сидеть долго, умирать от ужаса, истово молиться, робко поглядывать в щёлку, но... мои чаяния не сбылись. Всё, что я успела услышать – это звук нескольких глухих ударов, звон разбитого стекла, ну и, разумеется, мат в знакомом исполнении Алексея. А потом... Потом звук падения чего-то большого и грузного – словно мешок с зерном сверзился с какого-нибудь возвышения...

Ждать было непросто, тем более, что ждать я ненавижу. Люто ненавижу, особенно вот так, сидя в неудобной позе на голом полу с прикованными к батарее руками, в компании сушняка и головной боли — хотя, что за глупость? Кто это любит?.. Но я это ненавижу сильнее всех, особенно если при том, что понятия не имею, кто же пожалует первым: мой палач или мой спаситель. В голове теснились обрывки мыслей. К примеру, такая: найдёт ли Коля Стаса или нет? Этого я не знала. Зато вполне логичным было то, что Алексей в свой номер точно когда-нибудь вернётся, это и тени сомнения не подлежало...

Проклятый кондиционер был слишком мощным для такого пространства и дул мне прямо в шею и в левое ухо, неоднократно простуженное во времена моей лихой молодости, когда свистушкой я гуляла зимой без шапки… И когда великовозрастной девахой гоняла на машине с открытыми окнами. Короче, если вдруг меня не убьют, что маловероятно, то уже завтра здравствуй, глухота и неповоротливая шея, ибо защититься от сквозняка возможности нет никакой: я пристёгнута к какой-то конструкции, наверное, евроаналогу батареи… Н-да, и ручки-то уже немеют от браслетов наручников...

…Помнится, однажды, лет этак семь назад, или около того, мы с девчулями из магазина, где я тогда работала, слегка перепили коньяка, отмечая восьмое марта. Или это я одна перестаралась?.. Теперь уже истины не установить, но что характерно: проснулась я в своей машине, но чёрт-те где, глубоко в области, от моего дома — в паре часов езды. Ни денег у меня не было, ни толком бензина, ни ориентации в пространстве – зато телефон переполняли исходящие звонки и эсемески: я попортила кровь всем своим «бывшим», чьи номера помнила...

Сопровождающего меня мужчину, двоюродного брата Лилит и племянника дяди Гора, звали Арсен и был он моим ровесником, по словам родственников, но выглядел старше, наверное, из-за очков, лёгкой полноты и важного вида. Всю дорогу до гостиницы он разговаривал по телефону, в основном — на армянском, и потому я порадовалась, что за рулём был не он: дороги в этом городе меня просто ужасали, уходя под различными углами то вверх, то вниз, то совершенно непонятно куда. Однако водитель, молодой парень, судя...

Воистину, армянки просто созданы для того, чтобы с утра до ночи заниматься красотой — своей и чужой. Во всяком случае, на их темноглазых загорелых лицах было написано, ни больше, ни меньше, наслаждение этим процессом. Как только они прослышали, что мне необходимо подготовиться к светской вечеринке, они пришли в восторг, и уже не слушая никаких моих возражений (честно говоря, весьма слабых и невнятных) окружили меня коконом и буквально затащили в дом. Я вздохнула. Мне даже немного жаль стало, что...