Семейные драмы

В тот день, когда Вере позвонили из социальной службы, она сидела на работе и считала чужие налоги. Будничный, серый четверг, за окном моросил дождь, и ничего не предвещало, что через несколько часов её жизнь перевернётся. — Вера Ивановна? Ваш отец, Иван Петрович, скончался сегодня утром. Сердце. Нужно приехать, забрать документы, решить вопросы с квартирой. Она положила трубку и долго смотрела в монитор, не видя цифр. Отец. Тридцать лет они не виделись. Тридцать лет она не произносила этого слова вслух...

В тот вечер Инга в тысячный раз перечитывала письмо. Обычный лист бумаги, сложенный вчетверо, с печатью университета в углу. Формальное уведомление о зачислении. Но для неё это был приговор. — Мам, ты чего плачешь? — Миша, девятилетний мальчик с огромными серыми глазами, заглянул через плечо...

В тот день, когда гроб с телом Павла опускали в холодную ноябрьскую землю, небо над кладбищем было низким и серым, как старая ватная ткань. Дождь не начинался, но сырость пробирала до костей, и этот липкий, пронизывающий холод казался Софии вечным. Она стояла чуть поодаль от свежей могилы, прижимая к себе дочь. Нине было двенадцать. Она держалась ровно, стараясь не показывать слёз, но плечи её мелко вздрагивали. — Мам, почему они стоят отдельно? — тихо спросила девочка, кивая в сторону небольшой группы людей у соседнего памятника...

— Алис, ужин готов? Я голодный как волк. Голос Павла ворвался в мои мысли, разбивая вечернюю тишину кабинета. Я вздрогнула, оторвавшись от монитора, и посмотрела на часы. Двадцать два ноль-ноль. Чёрт. Я снова засиделась. — Да, да, сейчас, — крикнула я, быстро закрывая рабочие вкладки. На столе мигал телефон. Я мельком глянула на экран — уведомление из Инстаграма. Директ. Сообщение от незнакомого аккаунта с каким-то странным ником: maks_ves_15. Я открыла. «Привет, красавица. Ты думала, я забыл?» К сообщению прилагалась фотография...

Пятница, конец рабочего дня. В офисе пахло остывшим кофе. Жанна сидела за своим столом и смотрела в монитор, строчки расплывались перед ее глазами. Она не работала, она слушала. Из кабинета Владислава доносились голоса. Первый голос его, уверенный, слегка грубоватый. Следом — второй, который она ненавидела всей душой. Марк, партнёр мужа по бизнесу. Тот самый, что пять лет назад, когда они только начинали, смотрел на неё как на пустое место. «Жена начальника — это не сотрудник, это обуза», — сказал он тогда моему мужу, думая, что Жанна их не слышит...

— Три года, Алиса. Три года! — Маргарита Павловна с грохотом поставила чашку на стол. — И где внук? Чашка звякнула о блюдце, и этот звук показался Алисе слишком громким. На кухне пахло куриным бульоном и укропом. За окном медленно темнело. Маленькая лампа над столом освещала лица жёлтым светом. Этот разговор повторялся почти каждый раз, когда они приходили к свекрови на ужин. — Мы стараемся… — тихо сказала Алиса. Свекровь усмехнулась. — Стараются они. Она повернулась к сыну. — Денис, скажи ей. Мужчине нужна семья...