Мысли о вечном

Я очень-очень-очень много работаю. И работала раньше. Это всегда было для меня главным приоритетом, потому что хочется жить, а не выживать. Хочется дать близким опору и поддержку. И даже несмотря на то, что я девушка, я знаю цену и ценность денег. Я знаю, что такое трудности и боль, умею поддерживать и помогать, сопереживать — потому что сама через многое прошла. Но как же я жалею о том, что обычно всё это касается посторонних людей, с которыми я много взаимодействую… и так редко касается самых близких — моей семьи...

Я занимаюсь изготовлением памятников уже много лет. Видела сотни семей, слышала тысячи историй, но эта история до сих пор стоит перед глазами, будто случилась вчера. Однажды ко мне в мастерскую зашла женщина. Она выглядела растерянной, даже испуганной. Держала в руках потрёпанный блокнот, где на последней странице дрожащей рукой было записано: «Памятник для мамы». — Я не знаю, с чего начать… — тихо сказала она. Мы сели за стол, и я терпеливо ждала. Она рассказала, что её мама ушла полгода назад. Всё это время она не могла решиться на памятник...

Вы когда-нибудь задумывались, сколько миллиардов людей было до нас и сколько будет после? Обычно кладбища кажутся людям местом покоя — ровные ряды памятников, одни новенькие, маленькие, большие, другие старые - покрытые мхом, с почти неразличимыми надписями. Но за каждым камнем скрыта чья-то история. История человека, личности, который жил, мечтал, страдал, боролся, ошибался… человека, которые делал и достигал, двигался, дышал, жил. Был кем-то любим или принес кому-то наоборот много горя. Но этот...

Приехала я как-то с заказчицей на кладбище. Нужно было замерить место для памятника её покойному мужу. Женщина была строгая, практичная, всё хотела делать по делу, без лишних эмоций. И вот идём мы между могил, смотрим по сторонам, а вокруг — настоящая галерея. Массивные гранитные комплексы с колоннами, витражами, бронзовыми скульптурами. Ограды, похожие на дворцовые, резные надгробия из цветного гранита, а местами даже что-то вроде небольших храмов. — Зачем это всё? — вдруг вздыхает моя спутница...