Отцы и дети

Я помню день, когда сломался мир, Рассыпался на тысячи осколков. Ты говорил, что больше нету сил, И выбрал путь, где пусто и так колко. Ты не сумел пройти сквозь бурю ту, Что нам судьба на плечи положила. Я в тишине храню твою мечту, И всё, что я тебе тогда простила. Но вечерами, зажигая свет, Когда стирает суета все краски, Я слышу самый главный свой ответ В глазах, что верят в добренькие сказки. А дочка снова смотрит на порог И шепчет: «Мама, папа скоро будет?» Её наивный, искренний мирок Тебя наивно ждет совсем не судит...

Где-то кукушка кукует судьбу, Годы считает неспешно, лениво. Я выхожу на крутую тропу, Где под ногами крапива. Травы высокие в пояс стоят, Пряча в себе землянику и тайны, И облака над землёю летят, Словно скитальцы случайные. В роще берёзовой сумрак и тень, Солнечный луч пробивается робко. Тянется к вечеру ласковый день, Дышится вольно, легко неглубоко. Пахнет травою нагретый лужок, Ветер доносит жужжание шмеля. Здесь каждый кустик и каждый цветок — Это и есть деревенька моя. Скоро зажгутся над крышами звёзды, Выйдет луна, как хозяйка, во двор...

Мне снится дом, где пахнет пирогами, Где половицы весело скрипят, Где детство босоногими ногами Носилось, не стремясь взглянуть назад. Там мир казался вечным и огромным, А дом был сердцем этого всегда. И каждый день был светлым, безмятежным Под сенью материнского крыла. Но дети выросли. И птичьей стаей Разъехались, покинув свой приют. Судьба нас по чужим краям мотает, И годы, как река, вперёд текут. Звонки всё реже, письма — просто строчки, Чтоб сообщить привычное: «Живой». Мы разлетелись все поодиночке, Забыв дорогу к пристани родной...

Мой Бог, я не прошу ни благ, ни утешенья, Ни лёгких троп, ни славы, ни венца. Я лишь хочу понять твои решенья И замысел великого Творца. Зачем ты дал мне душу, что крылата, Но приковал цепями к суете? Зачем вложил стремленье до заката Искать любовь в кромешной пустоте? Ты дал, что обжигает вены, И разум, что твердит: «Остынь, уймись». Зачем воздвиг ты ледяные стены Меж словом «верь» и словом «усомнись»? Я вижу мир — он дивный и прекрасный, Цветок и зверь, и неба синева...

Дожди грибные, словно жизни нити, Я соберу их, как букет из роз. Я полотно сотку из лепестков, поймите, Из капель солнца и непролитых слёз. На нём узором ляжет тень былого, И запах мха, и шёпот тишины. И эхо нежно сказанного слова, Рождённого в начале той весны. Пусть каждый узел — памятное лето, А каждый цвет — несбывшийся рассвет. И этим полотном укроюсь я от ветра, Храня в душе его тепло и свет...

«Бабушка, ну же, пойдём поскорей! Солнце так ярко, трава зелена! Будем с тобою гонять голубей, Чтоб закружилась от счастья весна! Вот тебе мячик, лови, не зевай! А вот скакалка, давай, по одной!» Та, улыбнувшись, ответила: «Ай, Мне не угнаться уже за тобой… Я б со всей силой подпрыгнула ввысь, Я бы бежала быстрее, чем лань… Только вот годы куда-то неслись, И положила я юность, как дань»...