Там, где мельница не спит

🦇Мистический рассказ. Завершение. ✨Телега шла уверенно, но дорога вдруг поплыла перед глазами Мирона — будто её залил не дождь, а горячий пар. Телега шла уверенно, но дорога вдруг поплыла перед глазами Мирона — будто её залил не дождь, а горячий пар. Сначала он решил: усталость. Ночь, страх, буря… Но в груди что-то сжалось — туго, как ремень. В висках застучало. По спине прошёл холодный озноб. А следом — жар. Резкий, как из печной топки...

🦇Мистический рассказ. Продолжение следует. ✨Мирон стоял, не двигаясь. Ему вдруг показалось, что зубы у лошади длиннее, чем должны быть…или это просто блик молнии. Мирон поднял глаза к небу — будто только теперь вспомнил, что оно существует. И вдруг увидел: из серой высоты плавно, как маленькая лодочка по воде, спускалось белое перышко. Оно кружилось, покачивалось, медленно выбирая путь между порывами воздуха. Он протянул ладонь. Перышко легло точно в центр — как будто знало, куда должно упасть...

🦇Мистический рассказ ✨— Я могу показать тебе то, чего ты ещё не видел, — сказала женщина. — Но что ты заслуживаешь. Туман, в который проваливался Мирон, был не серым — а живым. Будто сотканным из нитей чьего-то дыхания. Он чувствовал, как земля под ногами мягко уходит, как будто стал шагать по болотной кочке, готовой сомкнуться в любой момент. Слышался голос — её. Не громкий, не приказной… а такой, от которого хочется слушать дальше, даже если слова уже не различимы. Будто она говорила прямо внутри его груди...

🦇Мистический рассказ ✨Она огляделась — и взгляд её остановился на Мироне. Без колебаний она подошла, словно знала, что он будет сидеть именно здесь, и присела рядом, на ту же лавку, близко, как сидят старые знакомые Мирон проспался поздним утром — тяжёлым, неровным, будто сон всё ещё держал его за ворот и не хотел отпускать. Но дела ждать не могли: вся мука, привезённая в город, уже имела своих покупателей. Он не впервые приезжал в эти края, и пекари, что знали его труд и качество зерна, разобрали мешки так быстро, словно опасались, что мельник исчезнет, как дым над полем...

🦇Мистический рассказ. 🕓Продолжение в следующую пятницу ✨— Мельник… — прошелестела она, будто скрипнула заслонка. — Поглядел бы ты мою мельницу. Говорил мой прадед: мельник он был не по воле — по крови. Род их веками жил под гул шестерён и скрип жерновов. И вроде бы обычное дело — зерно в муку превращать, — да только в их роду сказывали: Всякая мельница имеет дух. Быстрый, тягучий, добрый — но живой. Прадед был рукастый, крепкий. И уважал мельницу свою, как зверя: с опаской — но по совести. Когда досталась ему отцовская — щербатая, в щелях, бревно к бревну не клеится, — он её выправил...