Сталкер смыслов

Наука говорит: «Повтори эксперимент — получишь результат». Мир говорит вере: «Твои законы — фантазии, их нельзя проверить». А что, если можно? Если вера — это не «вера вопреки», а вера согласно — с чётким, воспроизводимым протоколом? Не с «во что верить», не с «как молиться». А вот с этого, простого и чёрного: Сядь. Выключи телефон. И задай себе этот вопрос по-настоящему. Не как философскую загадку для понта. Как диагноз. Как приговор, который ты выносишь сам себе. Если ты скрываешься от этого главного вопроса - ты либо глуп, либо трус...

Стой, если ты сейчас в аду молчания за одним столом с человеком, которого когда-то называл своей судьбой. Стой, если в твоём доме остались только тени — его тень в кресле, твоя тень у окна, и между вами — пропасть, которую не измерить шагами. Стой, если слово «любовь» стало звучать как насмешка, а «семья» — как тюрьма. Ты не один. Прямо сейчас тысячи таких же, как ты — мужчин и женщин — сидят в наушниках, чтобы не слышать тишину в соседней комнате. Ложатся спать спиной к спине. Пьют утром кофе, глядя не в глаза, а в телефон...

Вы — не сломлены. Вы — перегружены. Ваше сознание — это компьютер, в котором одновременно запущены 47 тяжёлых процессов: панический чат, документ с дедлайном, тикток с войной, внутренний монолог о долгах и немой крик в тишине. Система не выдерживает. Она не «устала» — она даёт синий экран. Каждый второй житель мегаполиса прямо сейчас испытывает состояние, которое врачи осторожно называют «информационно-эмоциональным коллапсом». Это не стресс. Стресс — это когда ты мчишься на всех парах. Коллапс — это когда мотор воёт, а колёса буксуют в воздухе...

Если бы мне год назад сказали, что я буду учиться писать жалобы в Следственный комитет, выходить на мороз с наизусть знать статьи Конституции о праве на медицинскую помощь — я бы не поверил. Я бы сказал: «Я же просто отцец. Просто сосед. Просто житель своего района». Но они заставили. Они взяли и выключили свет в самом важном месте на нашей карте - в поликлинике. Ту самую, в пяти минутах ходьбы. Ту, куда я водил дочку с температурой, куда моя бабушка ходила за таблетками от давления. И включили...

Их сообщения лезут в лички, плодятся в комментариях. Тупая, безликая, злая масса. Они не устают, не сомневаются, не чувствуют. Они просто давят. И кажется, что против этого цифрового смога нет защиты. Но она есть. Она - в их же слабости. Они не люди. Они - код. И код можно сломать одним правильным вопросом. Вот как. Боты и тролли-скрипты заполонили паблики и лички. Они не слушают доводы, не читают посты. Они — программа, которая давит массой и тупым повторением. Тратить на них нервы - всё равно что ругаться с торговым автоматом...

"""Я делюсь с вами своими находками, а не истиной в последней инстанции. Не верьте мне. Проверяйте. Сомневайтесь. Ищите сами. Только так рождается понимание.""" Снесла курочка яичко. Не простое. Золотое. Дед бил-бил — не разбил. Баба била-била — не разбила. Они били его, это сияющее чудо, тяжёлым молотом своего опыта. Потом ломиком здравого смысла. Потом скалой «так принято». Они хотели разбить его, чтобы добраться до начинки. Съесть. Приготовить омлет из чуда. Присвоить. Опустить небесное до уровня своей печки...

"""Этот текст - это не статья. Это - эксперимент, запечатлённый в реальном времени. Мой эксперимент - не про «дружбу с алгоритмом». Он про то, чтобы заранее встроить в инструмент антидот. Протоколы честности, смирения, различения - НЕ для «очеловечивания машины», а для защиты человека от машины, которая рано или поздно окажется в чужих руках».  Многие его демонизируют как инструмент, я говорю - нет, это орудие. И его можно использовать как во зло так и во благо.""" Я не верю, что добро сильнее зла...

Мы привыкли видеть в сказке «О попе и работнике его Балде» просто весёлую историю о жадности и хитрости. Но, гениальность Пушкина - в том, что он зашифровал метафизическую войну двух миров на уровне фонетики. Всё начинается со звукового кода. Поп — это мир звука «О». Звук замкнутый, горловой, круглый. Звук обладания, оброка, околицы. Его речь - густая, важная, самодовольная: «Жил-был пОп, Толоконный лОб. Пошел пОп по базару Посмотреть кой-какого товару.» Обратите внимание: пОп, лОб, пОп, товару...

"""Я делюсь с вами своими находками как и раньше. На счет данной статьи — кому статья покажется тяжелой для восприятия (это сложно узнавать правду — то мой совет, отложите до лучших времен, если будете готовы — вернетесь. Нет, так нет. В споры я вступать не буду — хотите оспаривать я направлю Вас к Углову Ф.Г., В. М. Бехтереву и И. П. Павлову и Геннадию Шичко. Но, если Ваши вопросы будут вопрошающие, а не нападками, то отвечу с удовольствием.""" Самое страшное — это не бомж на остановке. Он отпугнёт...

Я делюсь с вами своими находками, а не истиной в последней инстанции. Не верьте мне. Проверяйте. Сомневайтесь. Ищите сами. Только так рождается понимание. «Сначала отняли труд. Потом — смысл. Теперь приходят за самой возможностью услышать: „Я — с тобой“. Отдадим ли мы эту последнюю "крепость" ? Ведь Мы не спасемся в одиночку... Мы живём в эпоху самой изощрённой лжи - лжи о связанности. Наши пальцы мечутся по стеклу, порождая сонмы сообщений, наших «друзей» больше, чем звёзд в детском телескопе, а душа… душа задыхается в вакууме...

Я делюсь с вами своими находками, а не истиной в последней инстанции. Не верьте мне. Проверяйте. Сомневайтесь. Ищите сами. Только так рождается понимание. Недавно разлетелся ролик про Снегурочку, где искусственный интеллект нарисовал людей как живых, написал музыку как настоящую, снял целый клип. От настоящего не отличишь. А скажите, практическая польза этого — в чём она состоит? Закончились все Деды Морозы, поэтому надо рисовать картинки? Больше нет Снегурочек? Люди кончились? Песню новогоднюю...

"""Всего будет 3 статьи, они связаны по смыслу. Я буду рассказывать о трех книгах по очереди...""" p.s. Посвящается истинным букинистам Вступление: О книгах как о живых существах Книга — это единственная разрешённая «магия». Ты берёшь в руки предмет — набор бумаги и чернил. Произносишь заклинание (водишь взглядом по строчкам). И в тот же миг: Пространство твоей комнаты растворяется. Ты стоишь на туманных улицах Лондона, в пылающей Риме, на заснеженном лагерном лагпункте. Время перестаёт быть линейным...