Ангелина Смелая | писатель

Вера вышла из кабинета в половине седьмого. Сняла халат, повесила в шкафчик, застегнула плащ на все пуговицы — тридцать семь лет в белом халате приучают к порядку. Стоянка перед входом была пуста. Обычно здесь, у третьего фонаря, наискосок от крыльца, стояла серебристая «Шкода»...

Валентина поставила сумку на пол и прислушалась. На кухне было тихо — тем особенным вечерним затишьем, когда ребёнок не сидит в телефоне, а делает что-то осмысленное. Она сняла туфли, повесила плащ и пошла по коридору...

Четыреста двадцать семь дней. Столько я разводилась с человеком, который присылал мне лилии каждый понедельник и при этом ни разу не явился в суд. Звучит как плохой роман? Мне тоже так казалось — пока я не поняла, что роман-то детективный...

Кира увидела сумки в прихожей и поняла — неделя началась. Четыре клетчатых баула, сумка-холодильник и пакет с надписью «Воронежский рынок». Лариса Андреевна привезла лето в банках. — Доченька, я немного! Яблочное, вишнёвое, кабачковую икру и аджику! Илья повис на бабушке...

У меня была подруга Марина. Из параллельного класса, с восьмого года — и до прошлого августа. Мы не ссорились. Не делили мужчин, не завидовали, не обижались. Просто однажды я заметила, что последние шесть сообщений в нашей переписке — мои...