Сергей Жерихин

Весна везде. Легкомысленные тренчи на барышнях (чем было плохо слово «плащ»?), в плюс три на термометре, волнуют мужчин. Мужчины вообще вдруг вспоминают, что умеют улыбаться просто так — без повода, без расчёта, без оглядки на курс доллара, Трампа и тех кого вообще нельзя называть. Женщины и творчество начинают волновать больше, чем политика внутренняя и даже внешняя. - Что там Иран? - Ах, оставьте. Весна! Есть ещё мартовский порох. В солнцезащитных очках, которые ты выхватываешь с навыком ковбоя, рвущего из кобуры свой кольт- весна. Снова весна. Везде весна. А потом — стоп. Взгляд в небо. Вдыхаешь — и вот оно: запах талого снега, асфальта и прошлогодней листвы, сдавшейся без боя. Город поддаётся: фонари мигают реже,вывески ярче, даже урны как будто самоочищаются . Прошла весна - пошло волнение. Успеть, успеть, успеть. Руки всё время чешутся что‑то начать: картину мазать, стихи строчить, велосипед чинить, маршрут новый прокладывать. Планы, планы, планы, планы… Глупые поступки множатся — как пузырьки вгазировке. Задержаться у витрины, свернуть не туда,заговорить с незнакомцем, купить тюльпанывразброс — не дюжину, а семь. Всё это было сто раз. Тысячу. Век за веком, март за мартом. Надо успеть. Пока не растаяло. Пока ветер ещё пахнет надеждой, а не пылью. Пока солнце ставит свои условия: «Лови момент — я не вечно тут». Весна. Опять. Снова. Всегда.

Иду по вагону метро. В ушах «Истерика» Агаты Кристи: «Я тебя люблю, за то, что я люблю тебя… Я тебя люблю, за то, что ты не любишь меня…» Туру-ту-ту-ту-тутуруту-ту-ту… Передо мной идёт девушка - настроение «суббота», брюки в облип и мощная качка бёдер. Увидев все козыри гражданки (там видимо ещё спереди что-то было, я-то с тыла двигался) с сиденья вскакивает мужчина лет…скажем так - «даже в наше сложное время уже не призывного возраста лет», вот такой мужчина. Короче, вскакивает, одной рукой приглаживает шевелюру, другой держит пакет с надписью «Wildberries» - и на вытяжку перед чаровницей: присаживайтесь, мол, а нам - гусарам - всё нипочём. Девица, видимо, улыбнулась, но вежливостью не воспользовалась - проскользила дальше. Гусар проводил её стоя, явно слегка фантазируя на тему «а вот что бы если бы…», после чего сел обратно и с маской боли на лице, явно не душевного, а вполне физического толка, начал сгибать-разгибать очевидно больное колено. Сидящая напротив него женщина, примерно таких же как и мужчина - красивых лет, - отчётливо «хмыкнула» и слегка закатила глаза. Ну так… знаете… как могут закатывать глаза только те женщины, которые точно знают, какой конкретно мазью надо мазать больное колено. «Я тебя убью, как только я убью тебе, Я тебя убью, как только поменяю коня…» Туру-ту-ту-ту-тутуруту-ту-ту…

САМЫЙ ЖИЗНЕУТВЕРЖДАЮЩИЙ ТЕКСТ даже если тебе кажется, что не *** Важно перестать думать, что всё наладится. Очень уж это выматывает. Давай мы с тобой поскорей примем -либо не наладится, либо не всё, либо не у всех. Capish? «Пиздец навсегда» - как девиз и план - сильно упрощает жизнь и делает её, как ни странно, приятней. «Все лучшее впереди» - враньё! Лучшее, как и худшее - не впереди, сзади, сбоку или по диагонали. Оно либо здесь, либо...его просто не существует. Жизнь – не сказка, но и не триллер. Странный ситком, где ты то зритель, то главный герой, а иногда случайно забытый в кадре осветитель. Ничего не «обязано» стать лучше, а значит каждое маленькое «норм» – победа. И если вдруг станет всюду хорошо – это вообще подозрительно и стоит проверить, как минимум - не задумал ли кто пакость, а как максимум - собственный пульс. Хорошего дня. Ну или что там у тебя сейчас :)

Лучшее время - не Новый год. Весна. Вечер длиннее вечности и можно ходить по всем облакам одновременно. Шаг твой упруг и лицо с улыбкой, а дела и планы решаются и строятся. Новый год - время новых надежд - враньё и дань традиции. Новый год - бессмысленная суета, плохая погода и усталость от первого и второго. Весна - время новых: людей, надежд, встреч и планов. И ты снова уверен, что будешь жить вечно. Хотя бы в этот вечер. #весна

В последнее время активно занимаюсь с людьми техникой речи. Неплохо, кстати, получается. Студенты довольны. Но часто слышу запрос «пополнить словарный запас». А книжки читаете? -спрашиваю. Ой, нет, со временем совсем беда. Тогда хорошего ответа у меня для вас нет. Я покажу как сделать голос ниже, глубже, насыщенней. Но за словарным запасом - в книжки. И тут без вариантов. Кто не умеет читать - тот не может уметь говорить. Такие дела. #ифюноувотаймин #книги #чтение

Каждый раз когда ситуация доводит до сокровенных мылей в стиле «жизнь-говно» или «за что мне это» вспоминаю о том, что всего ЭТОГО могло вообще не быть. Понимаешь? Совсем никакого «этого» могло не быть. Ну, то есть - проблем, конечно, хватает. Куда без. Но! Не окажись конкретно ТЫ самым цепким, в хитро сплетенной эволюционной цепочке, а ещё раньше - не рискни твой папа познакомиться с мамой, немалое количество радости миновало бы тебя. А ведь она - радость - есть. Понимаешь?! Есть ведь шаверма с пивом в три ночи на Арбате? Есть. А закаты над городом? Конечно есть. И фото прилагается. Музыка Стинга? Слава богу в плеере. Книжки Ремарка? На полке. Миндальный торт из «ВкусВилла» - ложкой прям из серединки? Дайте два. И утро первого января? Тоже. А октябрь, май и август? Тут. А дочь когда в метро голову тебе на плечо кладет? Ценно. А вечер воскресения? Да. И лавочка у седьмого дома на Бажова? Кажется там же. А победы «Локомотива» есть? Не часто, но тем ценней. Улыбки случайных людей и неожиданное солнце? Да. Понимаешь о чём я? Вроде. Каждый раз, когда сам себе «да пошло оно всё нахуй» - ведь и ВСЁ ЭТО нахуй тоже. М? Нельзя так. Не согласен? Ты просто шаверму на Арбате ночью не ел. Попробуй. И торт миндальный из «ВкусВилла» тоже. Он у них в морозилке лежит. Возьми. Восторг. Будет время, когда не будет. А сейчас есть, и надо быть.

Знакомый как-то сказал, что не любит Москву. Потому-де, что он интроверт, а тут народу много. Куда не пойди - везде люди. Я думаю, так для интроверта Москва - лучший город вообще. Народу много- это да. Но единственные кому тут до тебя есть дело - это попрошайки и менты. И если избегать мест обитания первых и вторых - будешь передвигаться как человек-невидимка. Потому что всем остальным на тебя просто плевать: хоть песни пой, хоть колесом ходи. Но вслух я этого, конечно, говорить не стал. Вдруг он переехать захочет. А нам - интровертам - здесь лишние люди не нужны. А вы как? Интроверт или москвич?

ПРО ГУСАРА. Иду по вагону метро. В ушах «Истерика» Агаты Кристи: «Я тебя люблю, за то, что я люблю тебя… Я тебя люблю, за то, что ты не любишь меня…» Туру-ту-ту-ту-тутуруту-ту-ту… Передо мной идёт девушка - настроение «суббота», брюки в облип и мощная качка бёдер. Увидев все козыри гражданки (там видимо ещё спереди что-то было, я-то с тыла двигался) с сиденья вскакивает мужчина лет…скажем так - «даже в наше сложное время уже не призывного возраста лет», вот такой мужчина. Короче, вскакивает, одной рукой приглаживает шевелюру, другой держит пакет с надписью «Wildberries» - и на вытяжку перед чаровницей: присаживайтесь, мол, а нам - гусарам - всё нипочём. Девица, видимо, улыбнулась, но вежливостью не воспользовалась - проскользила дальше. Гусар проводил её стоя, явно слегка фантазируя на тему «а вот что бы если бы…», после чего сел обратно и с маской боли на лице, явно не душевного, а вполне физического толка, начал сгибать-разгибать очевидно больное колено. Сидящая напротив него женщина, примерно таких же как и мужчина - красивых лет, - отчётливо «хмыкнула» и слегка закатила глаза. Ну так… знаете… как могут закатывать глаза только те женщины, которые точно знают, какой конкретно мазью надо мазать больное колено. «Я тебя убью, как только я убью тебе, Я тебя убью, как только поменяю коня…» Туру-ту-ту-ту-тутуруту-ту-ту…

НАБЛЮДАТЕЛИ. Россия заканчивается на Урале. Всё что восточнее - какая-то другая страна. Её недоустроили. Недоприсоеденили. Я сам из Западной Сибири. Знаю о чём говорю. Всё что за Уралом (налево по карте, выходит) для сибиряков называется «Большая земля». Хотя, куда там она большая, в сравнении с той же Сибирью. Песочница детская, против футбольного поля, она, а не большая. Но тут слово «большая» скорей обозначает масштаб событий, там происходящих. Событий, которые для Сибири, Дальнего Востока, Забайкалья - неведомые сказки далёкой страны. “Что там у вас? Олимпиада? В Сочи? Ну - Бог в помощь. Нам до Банкока или Стамбула ближе, да и дешевле, если честно. Нам в Китай сходить - как на рынок в воскресение. А Сочи ваши в России чтоль? Мы думали это Армения вообще…” “А? Чего устроили? Чемпионат мира по футболу? Ну- да, поняли. Ну, болеем конечно. Удачи вам там. У нас тут просто зима по восемь месяцев, поле футбольное есть одно, там обычно ребята со стройки близлежащей играют. А так-то - мы за спорт, естественно. За футбол. Овечкин - лучший. И Хабиб, само-собой.” “Что там у вас? Дроны? Это родственники певца Шамана чтоли? А, летают… ух бля, не они, выходит. И что, сильно вредят? Ух, твою мать. А куда попадает? «Москва…» что? «Сити»? А это где? А, ну понятно…А, город - это знаю.” Я сам в Сургуте живя, наблюдал сильно со стороны, за всеми адами тогда творившимися- - 91-ый, 93-ий, потом бесконечные серии терактов - это всё было в какой-то стране, с гражданами которой у меня, скорей всего по ошибке, были одинаковые паспорта. Иного общего я не наблюдал. И уже позже, передвигаясь многочисленными пешими прогулками по Москве, на «Автозаводской», «Тверской», возле Белого дома, тоннеля на Новом Арбате и много где ещё - я читал мемориальные таблички, в память о тех кошмарах, которые видел по телеку, как совсем не интересное, но весьма грустное кино. Ну что, теперь я в актерской группе этой картины. Поздравлять не с чем. Оскар за такое не дадут. Но сыграть надо достойно, считаю. Впрочем, в этот раз - вся страна на площадке. Сибирь - обнимаю.

КОГДА ПОЙМАЛИ «ОХОТНИКА». Еду в метро. Стою к стене прижавшись. Напротив сидит красивая девушка. Совершенно красивая. Предельно. Идеально. Нет в мире человека, который бы сказал, что она не красива (кроме неё самой, естественно). Как закат красивая, как чистое небо, лес солнцем залитый, как пейзажи из окна зимнего поезда, как детское утро первого января. Невероятно. Неповторимо. И безо всякого намёка на сексуальность. Чистая платоника. Я, само-собой, книжку-то про конец режима читаю, но сам нет-нет - на неё кидаю глаз. Она на меня не смотрит совсем, оно и понятно - совершенная красота не обязана, никому и ничем. И вот в очередной раз, сквозь накатывающие слёзы восторга в глазах, я смотрю на творение, к появлению которого Господь точно причастен, и замечаю, что слева от неё сидит другая барышня… не то чтоб Создатель руки не приложил, явно участвовал, но как-то иначе. Первую девицу он создавал как горный пейзаж - очень красивый и совсем не прикладной; а вторую как, например, красивый столовый прибор - выглядит отлично, но главный смысл не в этом. И вот та, которая которая как «столовый прибор» смотрит на меня и очень заметно смеется. Очевидно уже какое-то время наблюдая как я на её соседку посматриваю, а потом глядя на меня и незаметно кивая в сторону «горного пейзажа» поднимает большой палец вверх. Смущенно утыкаюсь в книгу и ни о чем кроме падения режима «Черных полковников» в Греции всю оставшуюся дорогу уже не думаю. Вуайерист, япона мать.

ПРО ЛЮБОВЬ, ВЕЛИКОДУШИЕ И ВРЕДНЫЕ ПРИВЫЧКИ. Есть старший товарищ. Чуть за пятьдесят ему. Всю жизнь курит. И всю жизнь от своих домашних скрывает. Живёт с женой, детьми и мамой - никто не в курсе. Все кто с ним НЕ живет, знают - курит. А дома уверены - ЗОЖник, ППэшник и практически йог. В чём «прикол» с его стороны - могу лишь догадываться. Он не «каблук», адекватный, успешный мужчина. Отношения в семье (с моей точки зрения) прекрасные. Супруга понимающая, дети довольно взрослые, мама любящая. Я б уже сказал им всем - курю, мол, извиняйте, дорогие родственники, и нет ли у кого зажигалки? А он - им молчок: дома не курит, в машине - ни-ни. Жевачек полный бардачок и лёгкий огонёк «палева» в глазах. Ещё и в разговорах, не без гордости кажется, делится лайфхаками «как курить везде где хочешь, не привлекая внимание санитаров». И, согласитесь, вряд ли он боится «наказания». Если мол узнают- мама лишит карманных денег, дети больше не разрешат играть в «Play station», а супруга вообще переселит на диван, без права амнистии. Нет. Я думаю, он их таким образом, по-своему, оберегает. От дурной информации. Он им не говорит что курит- из любви. Это, конечно, не лучшее проявление любви, но, на мой взгляд - именно оно. Не хочет травмировать родных, переживаниями за себя, на фоне страшных надписей и картинок наляпанных на пачки сигарет: «Импотенция», «Бесплодие», «Одиночество» (почему-то), «Кариес»… Вот он живёт и не хочет, чтобы привычка его, в случае если рассекреченой будет, стала бы причиной переживания близких, за поведение чего-то из вышеперечисленного. Однако, знаете… мне кажется, это только он уверен, что, дескать- «не знают». Сам я не спрашивал, конечно, но думаю- дома все в курсе, на самом деле: и дети и мама и супруга, и собака с домашними рыбками. А когда он по сорок минут «за хлебом ходит», или «с Рексом гуляет» - шестой раз за день, его не разоблачают не потому, что он хорошо мандаринками руки натёр и жевачку «ментолово-ядерную» зажевал; и не потому не попрекают его, что «гнева отцовского» боятся, а любят потому что. Потому что им важно, чтобы он не переживал, от того, что будет знать, что они знают, что он (порося такой) курит и переживают за него. Такой вот странный круговорот переживаний, обмана и любви. Да! И конечно - курить вредно. Даже не начинайте. Не огорчайте родных. #жизнь #люди #вредныепривычки