Сашка (Поэт) Баранов

*** Она понимала испанский, Читала Ницше, Энгельса, Гегеля. Окуналась в безумные пляски И, похоже, жила вне времени. Она понимала испанский. Она с детства знала литовский, Рисовала, слогает поэмы. Она мыкалась трудным подростком И ее возвели в королевы. Она с детства знала литовский. Балериной она прослыла. Наконец, понимала английский. Для всего, что в ней есть и было, У меня закончились числа. Балериной она прослыла. Автор: Сашка Б.

Сказка про Хозяина электрички В стародавние времена, когда Бог разругался с дьяволом, и несколько ангелов, примкнув к Демону, ушли за ним в преисподнюю, тогда каждый падший ангел отвечал за свой уголок человеческой жизни. Кто-то искушение человека, кто-то просто наблюдал за тем, как человек искушается по своему хотению и ради шутки. И Время шло, ползло и уплывало куда-то. Однажды Демон Времени искусил человека сочинить электричку, чтобы оно, то есть время, могло ещё и ехать. Люди тоже начали кататься на электричках по горам, полям, морям и океанам, ведь без них Времени не существует. Чем больше люди и чудаки путешествовали на электричках по земле, тем больше они видели чудес: вëсен и лет, рыб и русалок и, самое главное, других людей. Прекрасного в мире было так необъемлемо много, что никто уже не хотел искушаться от скуки и ради шутки. Тогда демон времени увидел, что это плохо, и сочинил Хозяинов электричек. Вы можете подумать, что Хозяином электрички может стать, например, машинист или вагонный гармонист. На самом же деле Хозяевами электричек стали те, кого совсем не отличишь от простых смертных. Их избирает само Время за то, что они никогда не путешествуют на электричках просто так. Эти люди ходят всегда с тяжёлыми и от того хмурый бровями, которыми их наказало Время. Они уже не видят никаких чудес из-под своих бровей, а потому слепы и не могут сбежать из электрички навстречу свободе, как все люди. Они проклинают каждого, кто скажет, глядя на нужный ему вагон "это моя электричка!" или же "вот это - мой вагон", совершив таким образом непростительную дерзость, присвоив себе то, что ему никогда не принадлежало и не будет принадлежать. Такого беднягу истинный Хозяин электрички наказывает постоянными опозданиями на перрон. А если, встретив Хозяина электрички уже в вагоне, не ответить ему, какая станция следующая или в каком направлении идет поезд, вы услышите от него магическое "эээ чесчур". Знайте же, что за такое небрежное отношение к судьбе электрички, вас обрекли на вечное перепутывание своего вагона или станции, начиная со следующей поездки. Контролëры, слуги хозяина, выискивают в вагонах путешественников, тех кто отправился на электричке просто так, в надежде на приключения, и сообщают о них своему господину. Но Господь, глядя на Всë это, однажды благословил людей ездить "зайцем", тем самым подтолкнув их сходить на случайных станциях, меняя поезда, и, в следствие этого, находить то прекрасное, что неведомо другим путешественникам. Многие верят, что "Зайцы" - есть ангелы Божие, благославленные на то, чтобы открыть человечеству тайные тропы, ведущие от искушений к чуду и свободе. Автор: Сашка Б.

*** "И подумать смешно! Представляете, люди, Я способен писать о прекрасном И при этом - стихи!" - Но пустое окно Не услышит сути. Знаю, это всё не напрасно - Я пишу о любви. Смотришь в небо - Солнышко шепчет: "Не пиши, не пиши, не пиши" - Громко так шепчет. Где бы не был, Ему я отвечу: "Не завидуй, солнце, молчи, Скоро вечер." Ночью очень темно, Только строки мои Освещают с балкона серое небо, В окно их кричу. Мне бы взять полотно И движеньем руки Рисовать тебя, руки, волосы, тело, И отдать палачу, Мол, смотри, дорогой, Вот рисую портрет. Что словами рисую чаще - Других красок нет. Как и раньше тут стой Весь твой замысел - бред С головой я в разлуке, пропащий, Влюбленный поэт. Автор: Сашка Б.

***Не лирическое стихотворение из потайного кармашка в носке и Т.Д.*** Я лежу в этом затхлом госпитале, Я глотаю сквозь кашель азот, Я хочу закричать "Господи!", Но на крик мой никто не придет. И курить мне нельзя в палате, И за дверь никто не проводит. Врач в казенном белом халате Всё диагнозы мне выводит. Все события будто медсестры: Лица бледные, как полотно, Накрахмаленные, как у покойников Скажут: "Здравствуйте, вам письмо". Но письмо не про то, что я выписан, А про то что добавили срок, Мерзнуть скорчившись под простынями, Глядя в небо моё - потолок. Но, по счастью, ты здесь работаешь. Молодая, немного развязная, Под халатом прячешь тепло своё Никому из других не показывая. Ты выводишь меня на прогулки И воруешь мне сигареты. За заборами сплошь переулки Убежать бы туда, да сил нету. Ты приносишь мне книжки с рассказами Про любовь, про пропащий народ. Мои дни беспросветные, грязные Превращаешь в смешной анекдот. Только мне по-прежнему холодно: Губы стрескались и посинели. Я хотел бы вздохнуть полной грудью, Чтоб меня наконец-то согрели. Не неси мне обогреватели И носков шерстяных не таскай. Шелуха не согреет больницу И, уж точно, не выкует рай. Вот хожу я от койки до койки Босиком по пыли и плитке С криком бешеным, застрявшем в глотке, Чуть прикрытый больничной накидкой. Так же, как и во всякой больнице, У тебя есть своё расписание, И уходишь домой по часам ты Как и все уходили ранее. А вот мне не сбежать отсюда. Надо чтобы кто-то забрал Документы, меня и посуду, Бюрократию всю подписал. И тогда я свободен и счастлив! Солнце станет ярче светить, А пока что я греюсь от спичек, Чтоб тоску в себе задушить. Содрогаюсь опять от озноба. Всё уже решено давно: Если выйти из этой больницы, То скорее всего в окно. Автор: Сашка Б.

***К Судьбе*** Я совсем не понимаю, что твориться! Наяву все это или снится? Как веретеном скрутило нервы, Выплетается из них Гвиневра! Мутный, безобразный макияж, Тело обнаженное, как пляж... Я роняю голову, Судьба - Как же Ты при этом всем... Мила!.. Я тебя воспитывал не так! Ты - поэзия для нищих и бродяг. Ты - лампадка, угол для икон. Ты - умаявшейся чайной ложки звон. Ты - ликующая эхом тишина, Залигованная нотная строка! Я тебя не узнаю с такой помадой И милуюсь я с тобой, как с пьяной. Автор: Сашка Б.