Сашка (Поэт) Баранов

*** Она понимала испанский, Читала Ницше, Энгельса, Гегеля. Окуналась в безумные пляски И, похоже, жила вне времени. Она понимала испанский. Она с детства знала литовский, Рисовала, слогает поэмы. Она мыкалась трудным подростком И ее возвели в королевы. Она с детства знала литовский. Балериной она прослыла. Наконец, понимала английский. Для всего, что в ней есть и было, У меня закончились числа. Балериной она прослыла. Автор: Сашка Б.

Сказка про Хозяина электрички В стародавние времена, когда Бог разругался с дьяволом, и несколько ангелов, примкнув к Демону, ушли за ним в преисподнюю, тогда каждый падший ангел отвечал за свой уголок человеческой жизни. Кто-то искушение человека, кто-то просто наблюдал за тем, как человек искушается по своему хотению и ради шутки. И Время шло, ползло и уплывало куда-то. Однажды Демон Времени искусил человека сочинить электричку, чтобы оно, то есть время, могло ещё и ехать. Люди тоже начали кататься на электричках по горам, полям, морям и океанам, ведь без них Времени не существует. Чем больше люди и чудаки путешествовали на электричках по земле, тем больше они видели чудес: вëсен и лет, рыб и русалок и, самое главное, других людей. Прекрасного в мире было так необъемлемо много, что никто уже не хотел искушаться от скуки и ради шутки. Тогда демон времени увидел, что это плохо, и сочинил Хозяинов электричек. Вы можете подумать, что Хозяином электрички может стать, например, машинист или вагонный гармонист. На самом же деле Хозяевами электричек стали те, кого совсем не отличишь от простых смертных. Их избирает само Время за то, что они никогда не путешествуют на электричках просто так. Эти люди ходят всегда с тяжёлыми и от того хмурый бровями, которыми их наказало Время. Они уже не видят никаких чудес из-под своих бровей, а потому слепы и не могут сбежать из электрички навстречу свободе, как все люди. Они проклинают каждого, кто скажет, глядя на нужный ему вагон "это моя электричка!" или же "вот это - мой вагон", совершив таким образом непростительную дерзость, присвоив себе то, что ему никогда не принадлежало и не будет принадлежать. Такого беднягу истинный Хозяин электрички наказывает постоянными опозданиями на перрон. А если, встретив Хозяина электрички уже в вагоне, не ответить ему, какая станция следующая или в каком направлении идет поезд, вы услышите от него магическое "эээ чесчур". Знайте же, что за такое небрежное отношение к судьбе электрички, вас обрекли на вечное перепутывание своего вагона или станции, начиная со следующей поездки. Контролëры, слуги хозяина, выискивают в вагонах путешественников, тех кто отправился на электричке просто так, в надежде на приключения, и сообщают о них своему господину. Но Господь, глядя на Всë это, однажды благословил людей ездить "зайцем", тем самым подтолкнув их сходить на случайных станциях, меняя поезда, и, в следствие этого, находить то прекрасное, что неведомо другим путешественникам. Многие верят, что "Зайцы" - есть ангелы Божие, благославленные на то, чтобы открыть человечеству тайные тропы, ведущие от искушений к чуду и свободе. Автор: Сашка Б.

*** "И подумать смешно! Представляете, люди, Я способен писать о прекрасном И при этом - стихи!" - Но пустое окно Не услышит сути. Знаю, это всё не напрасно - Я пишу о любви. Смотришь в небо - Солнышко шепчет: "Не пиши, не пиши, не пиши" - Громко так шепчет. Где бы не был, Ему я отвечу: "Не завидуй, солнце, молчи, Скоро вечер." Ночью очень темно, Только строки мои Освещают с балкона серое небо, В окно их кричу. Мне бы взять полотно И движеньем руки Рисовать тебя, руки, волосы, тело, И отдать палачу, Мол, смотри, дорогой, Вот рисую портрет. Что словами рисую чаще - Других красок нет. Как и раньше тут стой Весь твой замысел - бред С головой я в разлуке, пропащий, Влюбленный поэт. Автор: Сашка Б.

***Не лирическое стихотворение из потайного кармашка в носке и Т.Д.*** Я лежу в этом затхлом госпитале, Я глотаю сквозь кашель азот, Я хочу закричать "Господи!", Но на крик мой никто не придет. И курить мне нельзя в палате, И за дверь никто не проводит. Врач в казенном белом халате Всё диагнозы мне выводит. Все события будто медсестры: Лица бледные, как полотно, Накрахмаленные, как у покойников Скажут: "Здравствуйте, вам письмо". Но письмо не про то, что я выписан, А про то что добавили срок, Мерзнуть скорчившись под простынями, Глядя в небо моё - потолок. Но, по счастью, ты здесь работаешь. Молодая, немного развязная, Под халатом прячешь тепло своё Никому из других не показывая. Ты выводишь меня на прогулки И воруешь мне сигареты. За заборами сплошь переулки Убежать бы туда, да сил нету. Ты приносишь мне книжки с рассказами Про любовь, про пропащий народ. Мои дни беспросветные, грязные Превращаешь в смешной анекдот. Только мне по-прежнему холодно: Губы стрескались и посинели. Я хотел бы вздохнуть полной грудью, Чтоб меня наконец-то согрели. Не неси мне обогреватели И носков шерстяных не таскай. Шелуха не согреет больницу И, уж точно, не выкует рай. Вот хожу я от койки до койки Босиком по пыли и плитке С криком бешеным, застрявшем в глотке, Чуть прикрытый больничной накидкой. Так же, как и во всякой больнице, У тебя есть своё расписание, И уходишь домой по часам ты Как и все уходили ранее. А вот мне не сбежать отсюда. Надо чтобы кто-то забрал Документы, меня и посуду, Бюрократию всю подписал. И тогда я свободен и счастлив! Солнце станет ярче светить, А пока что я греюсь от спичек, Чтоб тоску в себе задушить. Содрогаюсь опять от озноба. Всё уже решено давно: Если выйти из этой больницы, То скорее всего в окно. Автор: Сашка Б.

***К Судьбе*** Я совсем не понимаю, что твориться! Наяву все это или снится? Как веретеном скрутило нервы, Выплетается из них Гвиневра! Мутный, безобразный макияж, Тело обнаженное, как пляж... Я роняю голову, Судьба - Как же Ты при этом всем... Мила!.. Я тебя воспитывал не так! Ты - поэзия для нищих и бродяг. Ты - лампадка, угол для икон. Ты - умаявшейся чайной ложки звон. Ты - ликующая эхом тишина, Залигованная нотная строка! Я тебя не узнаю с такой помадой И милуюсь я с тобой, как с пьяной. Автор: Сашка Б.

*** Я смотрю исподлобья на город панельно-морщинистый: Ртутный дым сигарет перемешан с тяжело-промышленным. По всему, здесь проводит обряды святое язычество - Тротуар кирпичами дворянских усадеб вымощен. Испускает последний свой дух заводская труба, Люди ломятся в щели парадных, как тараканы, И разбуженна, словно на кухне лампа, луна... Дождь на Троицу сообразил, наполнил стаканы. Автор: Сашка Б.

*** Короткая ночь предвещает рассвет, Растаявший сон и мерцающий свет, Из вёсен нелепый влюбленный коллаж - Какой-то из них именуется "наш". Идите подальше, Мечтайте побольше, Любите послаще, В какой-нибудь роще. Красиво и шумно Пищат комары, А в строках беспечных, По-прежнему, - вы! Автор: Сашка Б.

*** Над Москвой возвышаются тучи, Ветер выел твой образ пахучий - Улыбнусь я тебе, милый случай, Будь я хоть сотню раз невезучий... И, Тоска, Отпусти, отпусти, отпусти, Не мучай. Автор: Сашка Б.

***Подражание Вознесенскому*** Фанфары айфонов, самсунгов, ксяоми, И блин в сто ругательств пестрит в небосклоне! Рождается нежное "Я не пойду...", И грешные пятки нырнут в одеяло. И гибнет надежда вернуться ко сну У смелых. У слабых её не бывало. Курящее утро жалеет, что курит, Здоровое - воду с лимоном пирует, И в жерла желудков съезжает еда, И чайник свистит, призывая к ответу. Душ сны прогоняет ударом хлыста... М022 - ожидает карета! Мгновение в артериях разбудней толпы: "Я выйду, садитесь." - "Вы слишком добры!" И вот он - стремительный марш индивидов! Стакан института торчит из асфальта. Чинарик прощальный, под призмой рапида, Летит на ступень, как протеста граната. Приветствую, здравствуйте, добрые утра, И вежливость стелится, как камасутра. Смирению учит уродливый график: Обед, сигарета, любовь или ссора? Росток перерыва пионом взрастает Под сводами храма, над клумбами флёра. Попрячутся в щели студенты-мишени, Спасать от танцулек больные колени. Их жажда творить, любопытство, гормоны Гнобят дисциплину советских догматов! Лихой романтизм под усилием воли Вальсирует праздничной сахарной ватой! Но вот отпахали последние сцены, И кровь персонажей покинет их вены. Когда же лиловый прилив облаков Разрубит кайлом уходящее солнце, - Кирпичная рожа изгонит творцов, Которым самим уж изгнаться неймётся. Стремитильным всплеском секунды сквозь пальцы В попытке с собой перед сном задержаться. Но гаснет окурок в полночной квартире, И в плоть одеяла врезаются уши. Так каждое утро, как будто чужие, Знакомятся заново чуткие души. Автор: Сашка Б.

*** Эта жизнь лишена направлений, Я стою на равнине из дней: Расстояния мне не измерить, Нет предела ей, хоть убей. Люди, каждый на поле, кто пашет, Кто границы в землице скребет, Отделяя поляну от чащи, Даже там где трава не растëт. Воздух легкие жжёт энергично, Кровь по венам бежит марафон, Только мыслями разум напичкан, Как гостями предсвадебный дом. На моей половине вселенной Дождик льет, плодоносит земля. Не равнина - одно загляденье, Смотрят с завистью все на меня. Мне принёс вольный ветер пшеницу, Сам собою пришёл ко мне скот... Или мне это только сниться, И трудов моих капал пот? Только Всë умирает как будто: Семя в землю с любовью кладу, Поливаю, лелею, но утром, Точно походя, затопчу. Или стадо накормишь с избытком, Улыбнешься и дальше в труды, А оно разбегается с криком Или требует молча гробы. И опять восходила пшеница, И опять прибивался скот, А я с точностью ясновидца Знал, что что-нибудь, да умрет. Эта жизнь лишена направлений, И не знает равнина пути, Но итогом моих наблюдений Будет, всë же, попытка уйти. Автор: Сашка Б.

***На взлет*** Мысли быстрее меня Стремятся к тебе через город, Обгоняя потоки машин. Чувствую, что буду вечно молод И дотянусь до вершин - В сердце лишь ты и крымские горы. Шофер, без слов понимая, Смеётся и гонит вперёд и вперёд, Обгоняя толпы витрин; И вокруг ослепительно город поёт, Видно по нотам моим. За поворотом, родная, уходим на взлет! Автор: Сашка Б.

*** Вот ещё один заряд Моего фейверка! Таких брызг и "трах-бабах" В небесах, наверно, Никто из нас не ожидал. Даже тот, кто порох заряжал. Автор: Сашка Б.