С.А.ША: рассказы, ромком, мистика

Не люблю красную помаду. Она некрасиво отпечатывается на зубах, оставляет след на бокале и на твоей щеке. А этого мне совсем не хочется. Здравствуй, мой милый N.N. Мне жаль, что всё так вышло. Я называю тебя «моим», хотя, по правде говоря, по-настоящему моим ты никогда не был. Как и я – твоей. Из общего у нас – несколько встреч, дурацкие шутки и парочка робких прикосновений. В тот день набережная была похожа на огромного монстра с длинным ребристым хвостом, уходящим вдаль. Я стояла на пирсе в черном платье на бретельках, сжимала в руках телефон и смотрела вдаль...

Стук в дверь. Тяжёлый, размеренный, ритмичный. Алла вздрогнула, мысленно велела себе успокоится и постараться не дышать. Раз удар, два, три, четыре, пять. Тишина. Если сидеть тихо, не двигаясь, то он уйдёт...

- Ты с ума сошла? Наташа нервно теребила волосы, а её взгляд метался по комнате, ища за что бы зацепиться. Смотреть в лицо подруге она не хотела. Казалось, в голубых Ритиных глазах она прочтёт что-то такое, чего бы ей не хотелось прочесть. - Так вышло, понимаешь, - пожала плечами Рита. – Я сама не понимаю… Не знаю, что делать. - Ничего не делать, - пробубнила Наташа. - Я уже несколько месяцев ничего не делаю. - И продолжай не делать. - Не могу, - Рита сжала губы. – Меня на части разрывает. Полгода назад подруга устроилась на новую работу...