Рассказы на Вечер

Анна упала на пол гостиной своего дома и долго лежала, переводя дыхание. Зеркало за ее спиной разбилось на мелкие осколки, но она была дома, в настоящем мире. Она поднялась и огляделась. Дом выглядел обычно, но что-то в нем изменилось. Воздух был свежее, а сам дом казался светлее и более уютным. Анна подошла к другим зеркалам в доме. Все они показывали обычные отражения — без задержек, без странных выражений лица. Проклятие было снято. Она поднялась в спальню и посмотрела в трюмо. Отражение было...

Анна провела бессонную ночь, изучая записи прабабушки. К утру она поняла, что единственный способ попасть в зеркальный мир — это позволить отражению прикоснуться к ней, но в последний момент не дать ему завершить обмен. Это было крайне опасно. Если она ошибется или промедлит, отражение займет ее место, а она навсегда останется в зеркальном мире. В записях прабабушки она нашла описание зеркального мира: «Королевство отражений — это точная копия нашего мира, но перевернутая. Там правит зеркальный король — существо, которое когда-то было человеком, но слишком долго находилось между мирами...

Следующие несколько дней Анна провела в попытках найти логическое объяснение происходящему. Она измерила углы установки зеркал, проверила, нет ли скрытых механизмов или проекторов. Но все было обычным — просто старые зеркала в старых рамах. Однако отражения продолжали вести себя странно. Они опаздывали на долю секунды, иногда двигались слишком плавно, а иногда — слишком резко. Хуже всего было то, что выражения лиц не совпадали с ее собственными эмоциями. Анна вернулась к дневнику тети Лены и прочитала его до конца: «15 декабря 1987 г...

Дождь барабанил по лобовому стеклу с такой яростью, словно небо пыталось смыть с лица земли все грехи. Анна Волкова сжимала руль так крепко, что костяшки пальцев побелели. GPS молчал уже полчаса — сигнал пропал где-то на заброшенной проселочной дороге, ведущей к деревне Зеркальное. «Какое нелепое название для такого богом забытого места», — думала она, всматриваясь в серую пелену дождя. Письмо от нотариуса пришло три недели назад. Анна до сих пор помнила каждое слово: «Уважаемая Анна Николаевна!...

Виктор стоял у стены, где ещё недавно была дверь его квартиры. Он провёл рукой по холодной штукатурке — она была гладкой, как зеркало. В отражении он увидел себя, но лицо его было чужим: пустые глаза, бледная кожа, губы без намёка на улыбку. Вдруг за спиной послышался шёпот. Виктор обернулся — перед ним стоял мальчик. Тот самый, что вёл его по дворам. — Ты всё ещё ищешь выход? — спросил мальчик. — Я хочу домой, — выдохнул Виктор. — Здесь нет "дома", — мальчик улыбнулся своей странной, взрослой улыбкой...

Виктор проснулся от странного ощущения — будто кто-то стоял у его кровати и внимательно смотрел на него. Он резко сел, огляделся. Комната была пуста, только за окном лениво светился фонарь, отбрасывая на стены причудливые тени. Он посмотрел на часы: 03:17. Сон ускользал, оставляя после себя липкую тревогу. Виктор встал, прошёл на кухню, налил себе воды. Всё было как обычно — холодильник, стол, чашка с недопитым чаем. Только вот тишина казалась слишком густой, как перед грозой. Он вернулся в спальню, лег, но заснуть не смог...

Андрей Сергеевич Кротов проснулся в 7:17 утра. Не от будильника — тот молчал в смартфоне, как всегда. Проснулся от того странного ощущения, когда тело понимает точное время раньше сознания. Семнадцать минут восьмого. Всегда семнадцать минут восьмого. Он лежал в постели, пялясь в потолок своей однокомнатной квартиры на Красносельской. Трещина в штукатурке напоминала профиль женщины — той самой, которую он потерял три месяца назад. Светлана ушла в четверг. Именно в четверг, семнадцатого числа. Странно, как цифры начинают преследовать человека, когда жизнь рушится...

Ночь опустилась быстро, словно плотным черным покрывалом окутывая мир. Солдата Иванова демобилизовали рано утром, и от усталости его ноги неслись чуть ли не сами. Он мечтал о доме, о тепле, о руке любимой, которая вспоминалась ему каждый раз, когда возвращался из командировки. Но дорога домой внезапно оборвалась: автомобиль заглох посреди безлюдной трассы, далеко за городом, среди бескрайних полей и лесов. Иванов вышел из машины и попытался запустить мотор снова, но тщетно. Утренний свет давно смылся; небо стало одной сплошной серой массой, от которой веяло тоской...

Алексей выключил двигатель старой «Лады» и посмотрел на покосившийся забор, за которым виднелся небольшой домик с потемневшими от времени бревнами. Деревня Глухомань встретила его тишиной, нарушаемой лишь далёким лаем собаки и скрипом ветряной мельницы на горизонте. Июльское солнце клонилось к закату, окрашивая небо в тревожные оттенки оранжевого и красного. Бабушка Анна Степановна встретила его на пороге — маленькая, сгорбленная женщина в выцветшем платке, глаза которой сохранили удивительную ясность несмотря на её восемьдесят с лишним лет...

Дождь барабанил по окну квартиры на седьмом этаже с настойчивостью неотвязной мысли. Мария Сергеевна Кравцова стояла у окна, прижимая к груди коробку с последними вещами. Переезд после развода давался нелегко - приходилось начинать все заново, но что-то в новой квартире ее беспокоило. Возможно, это были слишком тонкие стены, через которые слышался каждый шорох соседей, или странное ощущение, что кто-то постоянно наблюдает. Квартира располагалась в панельном доме 1970-х годов в спальном районе. Риелтор...

В старых домах всегда есть свои секреты. Они прячутся в скрипе половиц, в тени углов, в шорохе, который слышится по ночам. Дом на Пушкинской улице, 13, хранил свои тайны особенно ревностно. Построенный в 1897 году купцом Медведевым, он пережил революцию, войну, перестройку, но так и не выдал ни одной своей загадки. Анна Петровна Соколова узнала об этом доме случайно — через объявление в интернете. Цена была подозрительно низкой для центра города, но молодая журналистка, недавно переехавшая в провинциальный городок по работе, не могла позволить себе быть привередливой...

В старом особняке на окраине Петербурга, где когда-то жил коллекционер антиквариата Василий Кротов, теперь царила тишина. Дом стоял пустым уже три года, с тех пор как его владелец исчез при загадочных обстоятельствах. Местные жители избегали это место, шепча о странных огнях в окнах и призрачных силуэтах за занавесками. Анна Белова, молодая журналистка, специализирующаяся на паранормальных явлениях, получила задание от редакции написать статью об этом доме. Она не верила в призраков и считала все истории выдумками суеверных людей...