Я в костюме папы
Я боюсь быть похожей на мать, но еще больше — на отца. От него у меня глаза, а от нее — взгляд. Она много чего сделала не так, он — тем более. Я много думаю об этом. Боль, заставляющая меня задыхаться, не выходит наружу уже много лет. Я осознанно не выпускаю ее, иначе слезная мука заполнит собой все углы узкого темного пространства, в котором я нахожусь. Что там с моим ребенком? Я хочу, чтобы он вышел. Для него я стану лучшей версией себя. Увидев, как он счастлив, мои родители пожалеют о том, что когда-то не оценили меня по достоинству...