Нельзя, надев чужие башмаки по жизни собственной пройти смеясь.
О, страсти человеческие!… Ах, нет... О них Уильям нам еще писал. Шекспир. А стало быть Шекспировские страсти мной владели утром, лишь стоило глазам рассвета луч увидеть. Хотя, у гения, возможно, всё попроще было. Так вот... Случилось давеча беседовать с подругой мне недолго. - Я сбитый летчик. Я без рук и будущего, что делать мне ума не приложу..., - в слезах твердила Маня в ухо мне и ныла. - Как ты, имея мужа в столь диагнозе тревожном, быть счастлива умеешь? КАК?! - Да... как..., - споткнувшись я на полуслове разумного в ответ и вымолвить не смела ей...
