PetrPavel

Старик...Что может быть страшнее старика, выжившего из ума? -Только выживший из ума старик, облеченный властью... Что происходит в его голове?..-знает только Иван Грозный и, возможно, еще пару десятков "друзей" из параллельной реальности. А если у старика есть другой старик с шестом в руках и в странном платье, который, в свою очередь, мечтает о всевластии кольца над мыслями, устремлением сердец и волей каждого отдельного человека...мечтает уничтожить многообразие цветов, вылепить одну коричневую кучу...

Стадо барашков паслось на лугу, стадо барашков щепало траву и блеяло в унисон...Пришел хозяин на поле, где стадо барашков щепало траву....В руках у него был здоровенный тесак...Стадо барашков завиляло хвостами... "Наш любимый хозяин"-заблеяло стадо барашков... "Он нас кормит и поит"-заблеяло стадо барашков... И лишь одна барашка скрылась в кустах...Лишь одна поняла, зачем в руках у него здоровенный тесак... Барашков кормят и поят, чтобы их резать и стричь, а тебя?...Ты маленький человек и от тебя...

-Господин чёрт, как вы понимаете православие в современном контексте? -Ну милейший мой друг, это прелестнейшая вещь, которая ровным счётом не имеет никакого отношения ко Христу. Я то это знаю наверняка, я лично с Ним знаком. Ещё со времён Капернаумской истории... -Выходит, это совсем даже не православие? -Ну почему же... Давайте разберемся, что мы понимаем под словом "православие"... если поделить слово на части, то получится-правильно славящий... Правильно славить можно всё, что угодно и когда угодно...

На вопрос "как поёт соловей" ответит любой мало-мальски или совсем не маломальски и никак образованный человек.... Он выдвинет кучу теорий, замыкающихся на биологических и сексуальных пристрастиях соловья, но так и не ответит на вопрос "почему он это делает"... Почему поёт соловей...Вопрос риторический...Вопрос, на который можно дать ответ только с помощью чувств, внутренних ощущений, взгляда, устремлённого вдаль и вверх.... Я абсолютно убеждён, что соловей поёт по причине внутреннего кайфа... Он кайфует от жизни...

Внешнии причины проходят, не оставляя даже следов босых ног на паркете, Внутреннии-остаются до тех пор, пока их не вырвешь... Легкий бриз касался волос, кожи, оставлял на губах влажный поцелуй... Летний день-воздух пронизан своими делами,- птичьей болтовней и бессвязным шумом человеческих голосов... Где-то внизу дети рисуют фигурки на асфальте цветными мелками, уличные художники пишут граффити с одной только идеей-"нет войне и нет смерти, нет слезам и нет боли" ....раскрасим мир эллионами разных цветов, где каждый-особенный цвет в общей палитре красок...

Бесчувственная материя сплетает сознание из плоти. Сколько нам еще ползти до креста, чтобы ощутить свет. Свет внутри светит и если свет, что в тебе-это тьма, то какова же тьма... Зло-добро. Добро-зло. Священник с кадилом напоминает пчеловода, окуривающего паству, которая крутится вокруг себя вслед за кадильным дымом. Священник думает, что он на прямой линии с Богом. На паству он смотрит так, как будто ему очень хочется плюнуть и послушать, как разобьется плевок о тело массы... Паства уверилась в...

Тик-так...Тик-так... тишина...Тамара Никифоровна встряхнула будильник...Тик-так...Тик-так...снова пошли стрелки часов по кругу... Им никогда не вырваться из круга...Разве только сломаются часы и рука их швырнет небрежным движением на помойку, они ударятся о тяжелую поверхность и стрелки разлетятся по сторонам. Наконец-то, вырвутся из круга... Тамара Никифоровна партийная личность. Не просто какая-то комсомолка или пионерка, или член молодежного отдела КПСС...Она-Партийная Личность... Члены есть и их нет...

Когда ж твой звонкий смех, напоминающий звук ручейка, бегущего дорогою влюбленности в очарование весны, стал ржаньем похотливой кобылице, А блеск в глазах, в котором отражалось солнце, покрылся туманной поволокою от замусоленных монет...

Звезда окрасилась в ярко багровый цвет, указывая путь к дуплу, в котором сотни черных ангелов совокупляли разум низкорослого уродливого человечка с бледно-помятой кожей. Сверхценная идея заволакивала остатки сознания Выродка. Он бледнимы руками стучал по дереву и топал ножкой, болезненно представляя будущее величие, порожденное маниакальной жаждой крови. Звезда указала путь на грязной земле, по которому брели волхвы, пуская слюни в оргазмическом предвкушении от того, как они бросят Выродку под ноги Святые Слова...

Жил был мальчик... Обычный мальчик. Он любил собирать камни и разбрасывать радость. Ему нравилось проникать в непознанное и тогда непознанное становилось познанным. Мальчик впитывал жизнь-жизнь отдавала ему себя. Чистая жизнь, белоснежная жизнь, как свадебное платье девственницы. Мама улыбалась мальчику, распахивая руки и он бухался в её объятия. Воздух пронизывал свет смешанный с любовь-а разве бывает свет без любви... Радость...Радость... Радость... Жить в радости-сложная и простая наука, которую знает каждый в момент рождения, но вскоре забывает и тогда её сменяет жизнь в страхе...

Возвращаясь в родной город,-тоска стекает слезой, ударяется об асфальт и разлетается по осколкам могильных плит, ускользающих теней. Пустой и давно ставший чужим город, оживает детскими воспоминаниями и картинами из такого близкого прошлого, что стоит только протянуть руку и... Нет. Не вернешься. Да и стоит ли возвращаться туда, где ты уже жил в каждом моменте. Идешь по пустым весенним улицам. Там мы с моими друзьями Валькой и Серегой ждали девчонок. Помню, что они были красивыми и каждая со своим характерам, но не помню их имен...

Тусклый свет. Чайник кипит. Табачный дым оставляет желтые следы на стенах и на зубах. Двое беседуют полушепотом о вещах, о которых вчера можно было говорить не полушепотом и даже не прикрывая рта. Карикатура на советского пионера, возвращающегося к себе в коммунальную московскую комнату, где его встречает старая потрепанная по партийным кабинетам бабушка, которой он с радостной и даже со счастливой улыбкой говорит: -Я разоблачил нашего соседа и теперь мы переезжаем в его просторную трешку. Под...