Настя, какого хрена?

У них нет запасного варианта. Только вы Друзья... Знаете, каково это — стоять посреди приюта и слышать, как бьются 180 сердец? Это не метафора. Это ритм. Громкий, требовательный, отчаянный. Они не умеют просить словами, но их глаза кричат громче сирены...

«Они уже победили смерть однажды." Потому что пока я пишу, КотЯ дышит мне в руку тёплым носом, а Нагатя ворчит с кресла — мол, где завтрак. И это — счастье. Огромное, хрупкое, пугающее. Сегодня у них операция...

«Они пережили кладбище. Неужели мы не переживем этот день?» Знаете, есть моменты, когда время останавливается. Вот сейчас — как раз такой. Я смотрю на их переноски и не верю, что эти двое — те самые обессиленные тени, которых я нашла среди надгробий...

За каждым "кто-то" стоит целая жизнь. 180 сердец, которые хотят жить несмотря ни на что! И не могут попросить... Я не умею просить. Я вообще не умею говорить о деньгах. Но когда смотришь в глаза тем, кто уже однажды посмотрел смерти в лицо — гордость куда-то уходит...

«Они смотрели на фары, а не на небо. Я не могла проехать мимо» Я была там по делам, где даже навигатор сдаётся. Пустыри, ржавые гаражи, холодный ветер, который выдувает всё живое. Место, где людей почти нет, остались только тени...