РЯБИНИН life

Ветер вчера был такой, что в черепе гудело, как в пустой пивной банке. Только успевай уворачиваться от падающих тополиных веток и у п ы р е й на электросамокатах, несущихся на встречу собственной к р е м а ц и и. С утра нужно было сбросить тестовый авто и провалиться в объятия социума Текстильщиков. Самый нелюбимый мой край столичной географии. Почему? Да фик его знает. Просто локация пахнет безысходностью и неизвестностью, и ни одного бара. Камеры у меня с собой нет только в туалете, да и то не всегда...

Наткнулся тут в ленте на пост очередного зумера. Парень искренне рыдает, что родился в девяностых и «успел пожить в золотой век»: когда YouTube работал без костылей, пармезан был настоящим, а в Тбилиси или Барселону можно было рвануть просто по клику в телефоне. Теперь заказанная им приставка PS5 оказалась «не на том складе», и это разрушило его покой. Я прочитал это, глотнул остывший кофе и вздохнул. В чем-то согласен — сам тоже рад, что пожил в те времена, да и по свободным путешествиям скучаю, но...

Суббота, полвторого ночи. Ночная прохлада подмосковного поселка, где-то вдалеке орут совы, а местный криминалитет, судя по всему, решил затаиться во рвах — от греха подальше. Потому что на проселочной дороге разворачивалась драма, достойная премии Дарвина. Мы валялись прямо в сырой траве и грязи, обхватив руками животы. Хохот стоял такой, что с ближайших берез осыпалась последняя листва, а из выхлопной трубы стоящего рядом «Танка» вылетали испуганные слепни. — Он не качает! — жаловался парень, сжимая в руках новенький, пахнущий свежей заводской смазкой и анодированным алюминием Berkut-R20...