РЯБИНИН life

Если и есть в этом мире вещи, способные заставить прожженного журналиста прослезиться от ностальгии, то это не Пулитцеровская премия и даже не бесплатный Wi-Fi в пресс-центре на краю Земли. Это швейцарский авиаперевозчик SWISS образца тех золотых времен, когда здравый смысл ещё не до конца покинул эту богом забытую планету и некоторых ее обитателей. Представьте картину: Москва — Цюрих, обычный рейс. На борту — трое нас, восемь случайных пассажиров и один немецкий альпинист, прошедший через службу безопасности в ботинках для штурма Эвереста...

— Кузьмич, а у тебя тут русалки водятся? — Водятся… Да только они нынче какие-то не те. Заросшие берега подмосковного озера шевелились и издавали странные чавкающие звуки. То ли нечисть просыпалась, то ли толпа городских безумцев кинулась в ряску спасаться от летнего ада. Голова слегка трещала. Мой утренний коктейль — экзотический замес из всего, что горит, разбавленный ядовитым «Швепсом» — качался где-то в районе селезенки. Но отступать было поздно. Передо мной лежала она. Доска. БУЛЬК! Я вспомнил первую попытку встать на сап с предыдущим «снарядом»...

Парни, да откуда я, к черту, знаю, как там в Иране — я там в жизни не был! Ирак и Иран — это две абсолютно разные планеты. Это как припереться в Австрию зимой, докопаться до местного бюргера с вопросом: «А где тут кенгуру?», а потом искренне загоняться, почему они не ходят вверх ногами. И не надо думать, что я перебрал чего-то — я абсолютно трезв. Но половина людей реально не вкуривает разницу. Они смотрят на меня круглыми глазами и не понимают, что в бывшие владения Саддама Хусейна можно ввалиться...