Митрофан Ширинкин / Сказки левши

ПОСЛЕДНИЕ ДНИ ЛЕТА На приунывшем берегу грустит волна. Редеют пляжи. Люди уезжают. И море, штормом лето провожая, выбрасывает ракушки со дна. Блестит песок и в солнечных лучах он все еще горяч, как и в июле. Но, вот ветра, - ветра уже подули совсем, как при сентябрьских ночах. И где еще вчера была лазурь, теперь, все более седеющая просинь. Но, все же, наступающая осень еще разгонит пасмурную хмурь. И бархатный сезон уже вот-вот вернется к морю афтершоком лета. И, подарив еще немного света, оставит пляжи пустовать почти на год… (29.08.26)

ВРЕМЯ Время проходит. Время мчится. Время летит… У времени нет каких-то рамок, каких-то границ Мы видим его обычно, лишь в изменении лиц Всех тех, кого повстречали на нашем пути. Таков уж его закон. Оно не щадит никого: Ни королей, ни магнатов, ни сильных мира сего. Мы все перед ним равноправны – любой человек. Нас всех постепенно меняет стремительный век. И только для избранных(как им это вообще удается? - они не подвластны времени, они под особой звездой!), Такой человек для нас всегда остается Все тот, что и прежде - сияющий и молодой. И, пусть, кто-то рядом, а кто-то сейчас вдали Так вышел наш путь, и иного нам не предвидеть Но, времени вопреки, мы стремимся всегда увидеть Те образы, что навеки у нас внутри. И искренне верим, что не растают они никогда И даже если у времени все-таки нет границ, и даже, если оно, все же коснется и этих лиц, наш избранный образ останется в нас навсегда!

НЕСЕЗОН В горячем солнце августа застывшие дома. Завис над ними маревом палящий крымский зной. Но, почему-то в воздухе загадочный покой и, почему-то кажется, что в городе зима. Совсем пустынны улицы, там, где в обычный год идет толпой расслабленный, гуляющий народ И лишь, где к морю сходится, сюда ведущий путь, еще немного водится рискнувших отдохнуть. Не возят отдыхающих по морю катера Хотя, обычно в августе горячая пора. Быть может, и надеялись, но все же не смогли. А там где и работали, последние ушли... Свободные скамеечки в ряду зеленых зон, Почти пустые летние торговые ряды. как будто затаилися в предчувствии беды… Вот так в Крыму негаданно случился несезон…

НИКТО Был июль. Неизвестно, который уж раз. Непонятно за что попаляющий нас. По дороге, одетый зачем-то в пальто Неизвестно куда шел какой-то Никто. И спросили его: - Дорогой, ты чего. Для чего же так мучить себя самого? Не юродством ли вдруг, в назидание всем разоделся ты, друг? А в ответ: - Ни зачем… От чего же тогда у тебя борода? Почему не сбриваешь ее никогда? Может быть, она вовсе тебе не нужна? А в ответ ничего. А в ответ тишина. А к чему же тогда, ты идешь в никуда? Чем сакрален твой путь? Отвечай, как-нибудь. За какие грехи ты себя наказал? Но, и снова Никто ничего не сказал. Хорошо, ну а если б однажды нашел это нечто, к чему так упрямо ты шел, ты бы сбросил пальто? Ты бы сбрил бороду? - Я вообще не уверен, что что-то найду. Кто тогда ты такой? Нам хотелось бы знать. И не простолюдин и уж точно не знать. Он ответил, скорее себе самому: - Я и сам может быть, никогда не пойму… Я не знаю, куда я иду и зачем и устал ли я быть и никем, и ничем. Или просто так проще, чем жить по уму… Это тоже я вряд ли однажды пойму… И продолжил Никто свой поход в никуда и не видели больше его никогда. И лишь долго петлял затерявшийся след Человека, которого нет…