Управляй жизнью вместе с КПТ.

"Мне 3,14----ц!!!" Именно с этих слов. С этого искреннего, первобытного, идущего из самого нутра вопля, начинается настоящая, взрослая, безжалостная работа в моем кабинете. Не с "понимания". Не с "осознания". Не с облегченного всхлипа "Так вот, оказывается, почему я боюсь!". Нет. Настоящая работа начинается в тот момент, когда ты, мой дорогой клиент, смотришь на тот лист бумаги, который я тебе протягиваю. На этот, с виду безобидный, список. Твою личную, персональную, выстраданную мной для тебя иерархию страхов...

Ну что, герой? Боец? Эффективный менеджер? Я знаю, как начался твой сегодняшний день. Ты проснулся. Но ты не "проснулся". Ты просто всплылиз одной серой, мутной субстанции (сон без сновидений) в другую (реальность). Ты проснулся уже уставшим. С таким чувством, как будто всю ночь не спал, а разгружал вагоны с чугуном. Первая чашка кофе не бодрит. Она просто запускает в груди мерзкую, мелкую тахикардию, как у напуганного кролика. Вторая - вызывает тошноту. Ты открываешь свой список дел на сегодня. И вместо привычного азарта, вместо предвкушения борьбы, ты чувствуешь… н-и-х-ре-на...

Ну смотрите. Ваш невроз, ваша тревога, ваша паническая атака, ваше ОКР - все это построено на одном-единственном, коротком, но невероятно соблазнительном слове: ГАРАНТИЯ. Твой невроз - это величайший, самый успешный, самый талантливый в мире торговец фальшивыми страховками. Он приходит к тебе в самый уязвимый момент. Он говорит вкрадчивым, убедительным голосом: "Мир - это хаос. Болезни, предательства, неудачи, смерть - все это может случиться в любую секунду. Но... Я могу тебя защитить. Я могу дать тебе гарантию безопасности"...

Давай начнем с простого. Вот он, твой типичный день. Ты приходишь на работу, а начальник, проходя мимо, бросает: "Что-то ты, Иванова, медленно работаешь. Совсем расслабилась". Ты приходишь домой, а муж, вместо "привет", бурчит: "Опять макароны? А мяса в этом доме не будет?". Тебе звонит мама и начинает свой концерт: "Ты совсем про мать забыла, не звонишь, не пишешь...". И что ты чувствуешь к вечеру? Ты чувствуешь себя униженной, оскорбленной, раздавленной. Твой вечер испорчен. У тебя болит голова...

Давай я угадаю сцену. Пятница. Вечер. Ты, вырвавшись из недельного ада дедлайнов и стратегических сессий, сидишь в каком-то унылом, пахнущем вчерашним пивом, баре. Напротив тебя - Вася. Твой "друг детства". Вы не виделись год. И ты смотришь на него, слушаешь его сто первый рассказ про то, как его за***ла жена, как начальник - му**ак, как он гениально выбрал плитку в ванную. А в твоей голове в этот момент крутятся не воспоминания о "счастливом прошлом". В твоей голове крутятся цифры твоей любимой работы, картинки отдыха с семьей и другие полезные дела...

Дисклеймер для святош и моралистов: Прежде чем мы начнем вскрывать эту ситуацию, зафиксируем точку опоры. Данный текст - не акт жестокости, а акт высшей терапии. И он не касается людей с фактической, биологической инвалидностью или клинической недееспособностью. Если мозг органически поврежден, если тело объективно не способно функционировать - это зона медицины и опеки. Там действуют законы милосердия. Мы же сегодня говорим о «здоровых» трупах. О молодых быках и созревших кобылах, чьи тела исправно перерабатывают кислород в углекислый газ, но чья воля атрофирована до состояния медузы...

Послушай. Я хочу, чтобы ты прямо сейчас понял одну вещь. Простую. Но от нее до костей пробирает холодком экзистенциального ужаса и одновременно – пьянящим запахом свободы. Твой мозг – это не ты. Всё. Перечитай. Еще раз. Твой мозг, этот сложнейший, гениальный, постоянно болтающий биокомпьютер у тебя в черепе – это не ты. Это – твой инструмент. Твой советник. Твой навигатор. Твой лучший, самый преданный, самый эффективный слуга. Но он, очень плохой хозяин. И в тот самый момент, когда ты, сам того...

Эту статью нельзя читать хорошим мальчикам и девочкам. Давай договоримся на берегу, пока ты не окунулся в этот текст с головой и не начал строчить гневные комментарии. Я хочу, чтобы ты кое-что понял. Эта статья – не для всех. Более того, она категорически противопоказана огромному количеству людей. Это не универсальная таблетка от всех болезней. Это – сильнодействующий, токсичный, возможно, смертельный для твоего эго препарат с очень узким спектром действия и чудовищными побочными эффектами для неподготовленного организма...

Мы живем в странные времена. В эпоху, когда словосочетание "детская травма" стало универсальной индульгенцией, главным оправданием любой человеческой слабости, лени и безответственности. Мы живем в эпоху детоцентризма, доведенного до тотального, карикатурного абсурда. Вся наша культура, все эти "прогрессивные" блоги, все эти "гуру осознанности" хором поют одну и ту же сладкую, ядовитую колыбельную: "Ребенок - это хрустальная ваза. Не дышите на него. Любите его безусловно. Принимайте его любым. Не дай бог, вы его травмируете!"...

Я смотрю на тебя. Ты сидишь напротив. Идеально выглаженная рубашка. Дорогие часы, которые не кричат о своей цене, а тихо, с достоинством, констатируют твой статус. Ты держишь спину прямо. Ты говоришь четко, взвешенно, формулируя свои "проблемы" как "задачи" и "вызовы". На парковке под окнами моего кабинета, я знаю, стоит твой "Мерин" или что-то в этом роде. У тебя бизнес. Или высокая должность. У тебя семья, которая выглядит на фотографиях как рекламный постер "американской мечты". Ты – скала. Воплощение успеха...

Давай я угадаю. Он (или она) сказал тебе это томным, бархатным голосом, глядя в глаза с видом просветленного гуру. "Дорогая/дорогой, ну зачем нам эти формальности? Штамп в паспорте ничего не меняет. Главное – это наши чувства! Мы же современные, осознанные люди, мы выше этих мещанских условностей! Мы будем вместе, пока нам хорошо. Никто никому ничего не должен. Это и есть настоящая свобода!" И ты, конечно, кивнула. Сглотнула. И даже почувствовала себя... избранной. Особенной. Не такой, как эти "обычные" пары, скованные цепями брака...

Давай посмотрим в зеркало. Только честно. Без втянутого живота и попыток изобразить "моложавость". Что там, в этом проклятом зеркале, общество приготовило для тебя в твои 45+? А я тебе скажу. Оно приготовило тебе удобный, отполированный, лакированный гроб. Гроб из социальных ожиданий. В нем - мягкая обивка из сдавленного гнева на молодых и резвых. Подушечка из провисшего живота и ноющей спины. И прозрачная крышка из тоскливой надежды на пенсию, на дачу, на "спокойную старость". Ты смотришь на это, и тебе кажется, что это - "норма"...