11 подписчиков
✍️ Андрей Гуртовенко на сайте 🔭"Сообщество Про": Хождение из науки в писательство: можно ли примирить в себе физика с лириком и нужно ли это делать
📌Кто я такой
Я профессиональный ученый, доктор физ.-мат. наук, профессор РАН, руководитель лаборатории в одном из научно-исследовательских институтов Петербурга, занимаюсь компьютерным моделированием биомолекул.
И еще я пишу прозу, публиковался в «толстых» литературных журналах «Урал», «Нева» и «Дружба Народов», автор романов 📖«Цельсиус» («Время», 2021) и 📖«Журавлёв в небе» («Время», 2026).
О Сообщнике Про
📘 Доктор физико-математических наук, профессор РАН, специалист по компьютерному моделированию биомолекул и полимеров. Прозаик, публиковался в журналах «Урал», «Нева» и «Дружба Народов», автор романов «Цельсиус» («Время», 2021) и «Журавлёв в небе» («Время», 2026).
Как так получилось
Я довольно часто слышу этот вопрос, и он каждый раз застигает меня врасплох. Вызывает сопротивление, вынуждает оправдываться. Будто и вправду существует некий список профессий, представителям которых в писательство можно. Сходу приходят на ум филологи, копирайтеры, журналисты… А вот людей с естественно-научным образованием в списке вроде как быть не должно. Ну в самом деле, серьезный же человек, доктор наук, специалист по вычислительной биофизике, и вдруг — проза? Но с другой стороны, глупо отрицать, что есть люди с техническим складом ума, а есть гуманитарии, и что последние будто бы лучше приспособлены к занятиям искусствами. Так что противоречие здесь действительно есть, и возникло оно не вчера. И даже не позавчера, достаточно почитать Ницше, но об этом чуть позже.
С чего все началось
В этом месте так и подмывает сказать: ни с чего. Жил-жил человек и начал писать. Это не шутка, очень часто все так и выглядит, особенно если не можешь похвастаться, что с детства писал/мечтал стать писателем. Впрочем, можно поискать и более правдоподобный ответ. Например, такой: чем бы человек ни занимался, рано или поздно профессиональный взлет заканчивается, и жизнь достигает плато. У подававшего надежды ученого это приблизительно совпадает с защитой докторской. У того, кто особых надежд не подавал, еще раньше. Но так или иначе, раньше или позже, тебе вдруг становится тесно в той социальной рамке, в которую ты себя собственноручно загнал. И тогда ты принимаешься смотреть по сторонам, удивленными глазами, будто в первый раз, начинаешь искать что-то еще, какое-то новое для себя занятие, да хоть бы даже и хобби.
В такие моменты и приходят мысли о том, чтобы сесть и написать какой-нибудь текст. И судя по количеству пишущих людей вокруг — не мне одному. Почему именно текст? Ну, родным-то языком все вроде бы худо-бедно владеют, и кажется, что написать «два листа прозы» много проще, чем создать, к примеру, симфонию или эпическое полотно. Сейчас я точно знаю, что это заблуждение. Но тем не менее.
Входной билет и пожизненное. Обучение
Ну а дальше — дальше все очень индивидуально. Кто-то строчит себе потихоньку в стол, для собственного удовольствия, отыскав в текстовом редакторе бесплатного психотерапевта — и здесь я снимаю шляпу, без дураков. Кто-то, отчаявшись напечататься, идет на платформы самопубликаций, которые мне лично всегда казались платформами самообмана. Поиском коротких путей, желанием обойти стражника на входе. Верить в себя — сверхпопулярная, но, увы, тупиковая концепция. Потому что для веры в себя нужны основания. Чтобы войти, нужен пресловутый входной билет. А выдать тебе его могут только эксперты. Люди, через руки которых прошли тысячи рукописей. Именно они могут поставить диагноз — не супруг, не родственники и друзья. Эксперты. Те самые редактора.
В моем случае, после нескольких лет прозаических экспериментов в «толстом» литературном журнале вышел первый рассказ, отправленный туда самотеком. И одновременно на литературных курсах главред одного из петербургских издательств подтвердил обоснованность моих притязаний. Литературные способности, они все же нужны, это как слух для человека, решившего заняться музыкой. Они ничего не гарантируют, они всего лишь входной билет...
3 минуты
3 дня назад