Неожиданный гость
Ольга стояла у зеркала в прихожей и поправляла серьги, когда раздался звонок в дверь. Звонок был резким, настойчивым, словно кто-то торопился сообщить важную новость, или случилось ЧП. Учась в университете на кафедре прикладной психологии она научилась различать людей, их состояние, психотип, даже по тому, как они звонят в дверь. И этот звонок ей сразу не понравился.
— Витя, открой дверь, пожалуйста, — крикнула она в сторону кухни, где муж колдовал над салатом "Оливье".
Виктор вытер руки о полотенце и направился к двери, недоумевая, кто это может быть в половине седьмого вечера, когда они готовились принимать Сергея с Наташей. Посмотрел в глазок и замер.
— Кто там? — спросила Ольга, выходя из спальни в новом черном платье, вставляя декоративную заколку в свои идеально уложенные светлые волосы.
— Артём, — тихо произнёс Виктор, и что-то в его голосе заставило Ольгу насторожиться.
Она знала этого Артёма, этого старого приятеля мужа ещё по Сочи, где Виктор жил до переезда в Москву. Знала и не любила за его манеру смотреть на неё слишком пристально, за привычку появляться без предупреждения и за то, как он умел одной фразой испортить настроение всей компании.
— Давай сделаем вид, что нас нет дома, — быстро прошептала она, подходя к мужу.
— Оль, он же слышит, что мы здесь разговариваем, — Виктор положил руку на замок, но не спешил открывать. — К тому же свет горит, музыка играет...
— Витька, открывай! Знаю, что дома! — раздался знакомый хрипловатый голос за дверью.
Ольга демонстративно закатила глаза вверх, покачала головой и вернулась к зеркалу. Разница в возрасте с мужем в 20 лет убеждала её доверять супругу, его опыту, мудрости. Он всегда был для неё надежной опорой и она чувствовала себя как за каменной стеной рядом с ним. Но были вещи, которые ей жутко не нравились в их браке — это сомнительные друзья Виктора.. Особенно не нравился этот Артём, с его вечно красными глазами и привычкой рассказывать неуместные анекдоты.
— Виктор, не впускай его. Ты же знаешь, что я его на дух не переношу, — сказала она, глядя на отражение мужа в зеркале. — И уже скоро Серёжа с Наташей должны прийти.
— Артём, подожди минутку! — крикнул Виктор в сторону двери и обернулся к жене. — Оленька, дай я выясню что он хочет? Он же не на ночь пришёл.
— Откуда ты знаешь? — Ольга повернулась к нему, и в её голубых глазах мелькнуло что-то, что Виктор давно научился распознавать, как предвестник грозы. — Он же из тех, кто может прийти в гости и остаться жить.
— Не преувеличивай. Артём нормальный человек, просто... специфический.
— Специфический? — Ольга усмехнулась. — Это ты так алкоголиков называешь?
Виктор вздохнул и провёл рукой по волосам — привычный жест, выдававший его волнение. В свои пятьдесят два он всё ещё выглядел моложе своих лет, высокий, подтянутый, с едва заметной сединой на висках, но когда дело касалось конфликтов между женой и друзьями, он терялся, словно школьник, которого заставили выбирать между мамой и одноклассниками.
— Витька! Что там у вас, семейный совет? — снова раздался голос за дверью, и теперь в нём слышались нотки раздражения.
— Ладно, — Ольга махнула рукой, — открывай. Но предупреждаю..., если он начнёт свои рассказы про "жизнь в Сочи", дебильные анекдоты, или просто нести пьяный бред про уважение, я уйду к себе в комнату.
Виктор благодарно улыбнулся и открыл дверь.
Артём стоял на пороге в старой кожаной куртке, от которой пахло сигаретами и чем-то ещё — то ли дешёвым одеколоном, то ли перегаром. Артем был не высокого роста мужчина, коренастый, с одутловатым и усталым лицом. Оно когда-то могло быть приятным, но годы и алкоголь сделали своё дело.
— Привет, дорогой! — Артём широко улыбнулся и обнял Виктора. — А я думал, вы меня не пустите.
— Что за глупости, — Виктор похлопал его по спине, но Ольга заметила, что объятие было коротким и напряжённым. — Проходи, раздевайся.
Артём скинул куртку и повесил её на вешалку, оглядываясь по сторонам с видом человека, который оценивает имущество хозяев. Квартира в центре Москвы была действительно хороша — высокие потолки, дорогой ремонт, мебель из натурального дерева. Всё это досталось нелегко, Виктор много лет работал в агентстве недвижимости, и каждый квадратный метр этого жилья был заработан честным трудом.
— Оля, привет, — Артём повернулся к хозяйке и окинул её взглядом, который задержался чуть дольше, чем следовало. — Как всегда прекрасно выглядишь.
— Здравствуй, Артём, — сухо ответила она, не делая попытки подойти ближе.
— У вас гости будут? — Артём кивнул в сторону накрытого стола. — Не хочу мешать...
— Да, ждем друзей, посиделки парочками... — Виктор поспешно ответил, — но ты не помешаешь. Правда, Оль?
Ольга промолчала, и в этом молчании было больше красноречия, чем в любых словах.
Тайны за столом
Артём устроился за столом так, словно это была его собственная квартира. Он развалился в кресле, закинул ногу на ногу и принялся разглядывать содержимое тарелок с видом эксперта.
— Оливье ты делал? — спросил он у Виктора, указывая вилкой на салат. — Помнишь, как мы в Сочи его готовили? Тогда ещё колбасу достать было проблемой, а ты умудрялся её где-то сбарыжить, да еще и хорошую...
— Было дело, — коротко ответил Виктор и налил себе водки.
Ольга заметила, что муж пьёт быстрее обычного, и это её насторожило. Виктор обычно был умеренным во всём: как в еде, так и в выпивке, и в том числе в словах. А сейчас он уже второй раз наполнял рюмку, хотя Артём только допивал первую.
— А помнишь ту новогоднюю ночь, когда мы с тобой... — Артём начал было очередной рассказ, но Виктор его перебил:
— Артём, давай не будем о старых временах. Расскажи лучше, как дела, чем занимаешься?
— Дела? — Артём усмехнулся, и в этой усмешке было что-то неприятное. — Дела у меня, знаешь ли, не очень. Особенно после того, как некоторые друзья начали забывать о своих обязательствах.
Ольга подняла голову от тарелки. В голосе Артёма появилась интонация, которая ей не понравилась. Уж слишком она была многозначительной и слишком тяжёлой.
— О чём ты? — Виктор отложил вилку и внимательно посмотрел на гостя.
— Ты знаешь о чём я, — Артём налил себе ещё водки и выпил залпом. — Та квартира в элитном комплексе на Остоженке. Помнишь сделку?
Виктор побледнел, и Ольга это заметила. Заметила, как дрогнули его пальцы, как он машинально потянулся к рюмке.
— Какая квартира? — спросила она, переводя взгляд с мужа на Артёма.
— Аааа..., жена не в курсе? — Артём театрально удивился. — Интересно, интересно... Значит, Витька, ты не всё рассказываешь своей красавице?
— Артём, не начинай, — тихо сказал Виктор, но в его голосе уже не было прежней уверенности.
— Не начинать? — Артём откинулся на спинку стула и ухмыльнулся. — А что не начинать-то? Ты хочешь чтобы я всё забыл? Я значит нашёл покупателя на ту шикарную трёшку, передал тебе клиента, ты оформил сделку... Всё по-честному, по-дружески. А ты...
— А что он? — Ольга не понимала, к чему ведёт разговор, но чувствовала, что происходит что-то неладное.
— А то, дорогая, что твой муж получил с этой сделки кругленькую сумму, а мне, который клиента привёл, кинул копейки, — Артём говорил спокойно, но в его глазах уже плясали злые огоньки. — Договаривались делить пополам, а в итоге я получил процентов двадцать от суммы.
— Это неправда! — резко вскочил Виктор. — Продавец заплатил агентству меньше, чем планировалось изначально! Я не мог дать тебе то, чего у меня не было!
— Врёшь, — спокойно сказал Артём и отправил в рот кусок селёдки под шубой. — Врёшь, как всегда врал. Помнишь, как ты врал в Сочи? О многом врал...
Ольга почувствовала, как холод пробежал по спине. В словах Артёма появился какой-то скрытый смысл, какая-то угроза, которую она пока не могла расшифровать.
— Артём, если у тебя есть претензии по работе, давай разберёмся цивилизовано, — Виктор пытался сохранять спокойствие, но руки его заметно дрожали. — Можем съездить в офис, поднять документы...
— В офис? — Артём рассмеялся. — Да ну тебя, Витёк. Мы же старые друзья, зачем нам эти офисы? Что мы не можем по дружески всё порешать? Мы же сколько уже друг друга знаем? И знаем о друг друге всё. Всё Витька... Всёёё.
Он произнёс последнее слово так, что Ольга вздрогнула. В комнате повисла тишина, нарушаемая только тиканьем часов на стене.
— Что ты хочешь? — тихо спросил Виктор.
— Справедливости, — Артём вытер рот салфеткой и посмотрел на Ольгу. — Хочу, чтобы всё было честно. И чтобы не было секретов между близкими людьми.
Ольга встала из-за стола, не в силах больше выносить эту атмосферу.
— Извините, но мне нужно на кухню, — сказала она и быстро вышла из комнаты.
А там... остались двое мужчин, которые смотрели друг на друга с выражением, какое бывает у игроков в покер перед решающей раздачей.
Курортный роман
Ольга стояла на кухне, вцепившись в край столешницы и пыталась успокоиться. Вдруг, из гостиной, стали доноситься приглушённые голоса. Сначала они говорили тихо, но постепенно их разговор становился всё громче и громче.
— ...не смей мне угрожать, — слышался голос Виктора.
— Я? Да никогда.., — отвечал Артём. — Я просто напоминаю о том, что было. Или ты думал, что твоя жена никогда не узнает...?
— Узнает что?! — Виктор повысил голос, и Ольга поняла, что назревает что-то серьёзное.
Она тихо подошла к двери и стала прислушиваться. И то, что она услышала, заставило её кровь застыть в жилах.
— Узнает, что ты спал с её матерью, — спокойно сказал Артём. — Что весь твой переезд в Москву, вся ваша семейная идиллия построена на том самом курортном романе. А еще помнишь что ты делал, когда твоя Оля рассказывала о своей покойной маме, как она погибла? Нет...? А я помню... Ты кивал, делал грустное лицо … делал вид, что слышишь об этом в первый раз. Но мы же знаем, дружище, что это было не так?
— Заткнись! — взревел Виктор.
Ольга услышала звук упавшего стула, звук разбитого стакана, топот, возню. Она распахнула дверь и увидела, как её муж держит Артёма за грудки рубашки, а тот ухмыляется, словно получает удовольствие от происходящего.
— Что здесь происходит?! — крикнула она.
Оба мужчины замерли и обернулись к ней. Лицо Виктора было красным от ярости, рубашка растрёпана. Артём выглядел довольным собой, хотя галстук у него перекосился.
— Ничего особенного, — сказал Артём, поправляя одежду. — Просто разговариваем, как старые добрые друзья.
— Убирайся из моего дома, — сказал Виктор, тяжело дыша. — Немедленно.
— Уйду, — кивнул Артём. — Но сначала твоя жена должна кое-что узнать. Оля, дорогая, а ты знала, что твой муж познакомился с твоей мамой в Сочи задолго до того, как встретил тебя? Что они были любовниками?
Ольга почувствовала, как пол уходит из-под ног. Слова Артёма звучали как удар молотом по голове.
— Что... что ты говоришь? — прошептала она.
— Я говорю правду, которую от тебя скрывали, — Артём достал сигареты и закурил прямо в комнате, не обращая внимания на возмущённое шипение Виктора. — Твоя мама приезжала отдыхать в Сочи в начале девяностых. Красивая женщина, между прочим. Витька тогда еще там жил ... в общем, у них был роман. Страстный такой, курортный.
— Это неправда, — слабо сказала Ольга, но по лицу мужа поняла, что Артём не лжёт.
— Ещё как правда, — продолжал Артём, явно наслаждаясь произведённым эффектом. — А потом твоя мама помогла ему перебраться в Москву. Работу нашла, жильё... Заботливая была. А через несколько лет погибла в той автокатастрофе. Печально, конечно.
— Хватит! — Виктор бросился на Артёма, но тот оказался проворнее и увернулся.
— И что самое интересное, — Артём курил и говорил, словно рассказывал погоду, — А Витька потом, когда ты выросла, за тобой приударил. Дочка любовницы, так сказать. Трогательно, не правда ли?
Ольга опустилась в кресло. В голове стоял шум, словно она находилась внутри раковины. Всё, что она знала о своей жизни, о своём браке, рассыпалось на куски.
— Витя... это правда? — спросила она, глядя на мужа.
Виктор стоял, опустив голову, и молчал. Это молчание было красноречивее любых слов.
— Правда! — с торжеством воскликнул Артём. — И теперь, Витёк, будешь платить мне то, что должен, или жена узнает ещё больше интересных подробностей?
— Я тебе ничего не должен, ублюдок! — взорвался Виктор и снова кинулся на Артёма.
На этот раз драка получилась настоящая. Мужчины сцепились как два хищных зверя, опрокинули стол и тарелки с едой полетели на пол. Ольга кричала, пытаясь остановить их, но они её не слышали.
Артём был пьян и злобен, но Виктор был сильнее. Постепенно Артём начал проигрывать, получил несколько болезненных ударов и понял, что битва проиграна.
— Ладно, ладно! — задыхаясь, проговорил он, когда Виктор прижал его к стене. — Отпусти!
Виктор разжал руки, и Артём, пошатываясь, отошёл к двери.
— Жмот ты, Витёк, — сказал он, вытирая кровь с разбитой губы. — И трус. Не смог даже жене правду сказать о том, что на самом деле было.
Он схватил куртку и уже в дверях обернулся к Ольге:
— А ты, дорогая, подумай теперь — тебя он любит или мамочку твою в тебе?
Дверь захлопнулась. В квартире повисла тишина, нарушаемая только шумом дыхания и звоном разбитой посуды.
Кармическая петля
Ольга сидела в такси и смотрела в окно на проплывающие мимо фонари. Уже три недели прошло с того проклятого вечера, а она всё ещё не могла поверить в то, что услышала. Сменила номер телефона, взяла отпуск на работе, сняла небольшую квартиру на другом конце Москвы. Виктор пытался связаться с ней через общих знакомых, но она не хотела его видеть.
Не могла.
Такси остановилось у старого дома в Измайлово. Здесь, в маленькой двушке, жила бабушка Елена Ивановна — мать её покойной мамы. Восьмидесятилетняя женщина, которая воспитала Ольгу после той страшной автокатастрофы и которая, возможно, знала правду.
— Оленька! — бабушка встретила её на пороге с радостными слезами. — Дочка моя, как я скучала!
Они долго обнимались в прихожей, пахнущей старыми книгами и лекарствами. Елена Ивановна была маленькой, хрупкой, но в её объятиях Ольга впервые за эти недели почувствовала покой.
— Проходи, проходи, — суетилась бабушка. — Чай поставлю, пирожки есть с капустой...
— Бабуля, — Ольга села за знакомый стол, за которым когда-то делала уроки, — мне нужно кое-что узнать. О маме.
Елена Ивановна замерла с чайником в руках. По её лицу Ольга поняла, что разговор будет непростым.
— О чём именно, дочка?
— О её поездке в Сочи. О том мужчине, с которым у неё был роман.
Бабушка тяжело опустилась на стул напротив. Долго молчала, разглядывая внучку.
— Откуда ты знаешь? — наконец спросила она.
— Значит, это правда? — сердце Ольги бешено заколотилось.
— Правда, — тихо сказала Елена Ивановна. — Твоя мама ездила в Сочи в девяносто втором году. Буквально только развелась с твоим отцом и поехала. Ты осталась со мной, ты еще маленькая была, не помнишь. В общем да, познакомилась она там с молодым человеком... Виктором его звали.
Ольга закрыла лица руками. Значит, всё именно так, как говорил Артём.
— Но дочка моя, — продолжала бабушка, — твоя мама никогда не скрывала, что этот роман ничего серьёзного собой не представлял. Она даже письмо мне из Сочи тогда прислала... Где-то у меня оно сохранилось.
Бабушка встала и направилась к старому секретеру. Долго рылась в ящиках, пока не нашла пожелтевший конверт.
— Вот, читай.
Ольга взяла письмо дрожащими руками. Мамин знакомый почерк, мамины слова из прошлого:
"Мама, встретила здесь одного молодого человека. Хороший, добрый, но понимаю, что это просто курортный роман. Он — любовь, но не судьба. У нас слишком разные жизни. Но как же хорошо с ним! Смеёмся до слёз, гуляем по набережной... Жаль, что всё это временно."
— Видишь? — сказала бабушка. — Твоя мама была мудрой женщиной. Она понимала, что некоторые люди приходят в нашу жизнь не навсегда.
— Но она же потом помогла ему в Москву переехать ...
— Помогла, — кивнула Елена Ивановна. — Сомневалась... думала, что может всё-таки судьба. Да и видела, что у него потенциал, что в Сочи он пропадает. Вот и решила дать ему и себе шанс.
Ольга перечитала письмо ещё раз и в голове медленно складывалась картина
— А что после маминой смерти он стал делать?
Бабушка улыбнулась:
— Жить … и тебе помогать! Деньги присылал, подарки на дни рождения, за учёбу твою в университете заплатил. Но всегда просил не говорить тебе. Сказал, что не хочет, чтобы ты чувствовала себя обязанной.
— Я думала это всё ты... Почему ты мне всё раньше не рассказала?
— Во-первых я обещала. А во-вторых - зачем? Ты выросла, потом замуж за него вышла по любви. Зачем ворошить прошлое?
Ольга встала и подошла к окну. Внизу играли дети, и их смех напомнил ей о том, какой простой и понятной была жизнь, когда она была маленькой.
На следующий день она поехала в агентство недвижимости, где работал Виктор. Директор, немолодая строгая женщина, приняла её настороженно.
— Вы по поводу той сделки на Остоженке? — спросила она после того, как Ольга представилась.
— Да, хотела бы узнать подробности.
— Неприятная история, — вздохнула директор. — Продавец оказался мошенником, получил полную оплату от покупателя, но агентству комиссию выплатил частично. И из-за этого и мы как компания пострадала и ваш муж соответственно. Но у нас есть договор, сейчас ведём судебный процесс, надеюсь получиться взыскать недостающую сумму.
— То есть он не врал?
— Что вы! Виктор Сергеевич — один из самых честных наших сотрудников. Просто попал в неприятную ситуацию.
Вечером Ольга сидела в своей съёмной квартире и думала. Все кусочки мозаики сложились в единую картину, и она оказалась совсем не такой, какой представлялась сначала.
Виктор не обманывал Артёма с деньгами. Не был лжецом и подлецом. Просто оказался между двух огней — между прошлым, которое нельзя было изменить, и настоящим, которое боялся потерять.
А она... что она? Судила, не разобравшись. Бежала, не выяснив правды.
Ольга достала телефон и набрала знакомый номер.
— Витя? Это я. Нам нужно поговорить.
Они встретились в кафе на Арбате — том самом, где когда-то впервые поцеловались. Виктор выглядел постаревшим, усталым. В его глазах читалась такая боль, что Ольге захотелось обнять его прямо здесь, среди чужих людей.
— Я всё узнала, — сказала она, едва они сели за столик. — И про деньги, и про маму.
Виктор кивнул, не поднимая глаз:
— Я хотел рассказать тебе о твоей маме... Много раз хотел. Но не знал, как. Боялся, что ты подумаешь...
— Что подумаю?
— Что я женился на тебе из-за неё. Что вижу в тебе её.
Ольга протянула руку и накрыла его ладонь своей:
— А видишь?
Виктор поднял глаза — такие родные, такие знакомые:
— Не знаю, — честно сказал он. — В начале, может быть, было что-то... Но потом... Оля, я полюбил тебя. Тебя, а не память о ком-то другом.
— Как мне понять, что это правда?
— Никак, — он сжал её руку. — Только время покажет. Только годы, которые мы проживём вместе... или врозь.
Они еще долго сидели и просто смотрели друг на друга, молча. Пальцы его рук переплетались с ёё, как и их судьбы - через время и пространство, через чужую любовь и собственную боль.
— Я хочу попробовать, — тихо сказала Ольга. — Хочу вернуться домой и жить дальше. Но с одним условием.
— Каким?
— Никаких секретов. Никогда больше.
— Обещаю.
Они поехали домой вместе, в ту самую квартира в центре Москвы, где всё началось и где всё, возможно, начнётся заново. Ольга смотрела в окно автомобиля и думала о странных поворотах судьбы, о том, как прошлое влияет на настоящее, создавая невидимые связи между людьми.
— "Может это кармическая петля?" — мысли летели одна за другой. — "Так хочется верить, что нет, не петля, а спираль, где каждый новый виток поднимает нас выше, делает мудрее, учит любить более глубоко и осознанно".
Сейчас она уже понимала, что только время покажет, сможет ли она принять любую правду о чувствах Виктора. Время покажет, достаточно ли сильна их любовь, чтобы выдержать тяжесть прошлого.
И сегодня она была готова попробовать ... готова испытать их отношения временем. Ведь сегодня она ехала домой... а рядом был её любимый мужчина.
Автор: Аркадий Тивин
©Тивин А.В. 2025
Все текстовые материалы канала "Без обложки" являются объектом авторского права. Запрещено копирование, распространение (в том числе путем копирования на другие ресурсы и сайты в сети Интернет), а также любое использование материалов данного канала без предварительного согласования с правообладателем. Коммерческое использование запрещено.
П.С. Друзья, если Вам понравился рассказ, подпишитесь на канал. Так вы не пропустите новые публикации.