В полях пшеницы, под ветром зыбким, Где вороны кружат в тоске немой, Он кистью жадно ловил цвет зыбкий, Мир отражая в душе больной. Не понят был, отвергнут, одинок, Но в сердце пламя горело ярко, Он жизнь свою, как холст, распахнуть смог, И красок вихрь закружил жарко. "Звездная ночь" - души мятежной крик, Кипарис - мост в небеса бескрайние, И подсолнухи - солнца яркий лик, В них жизнь и смерть, сплетенные тайно. Он рисовал не то, что видел глаз, А то, что чувствовал сердцем глубоко, И в каждом мазке - страсти яркий глас, И боль души, что так одиноко. Он сгорел в огне своего таланта, Оставив миру свет своих картин, И в них - бессмертие, как дар, как знамя, Что трогает сердца сквозь толщу лет и зим. Вот смотрю я на жизнь и творчество Винсента ван Гога, и знаете, что-то такое щемящее в груди появляется. Будто прикасаешься к чему-то очень личному, интимному, к самой сути человеческой души. Его путь в искусстве – это ведь не просто история становления художника. Это история борьбы, страдан