«Эта книга вышла в свет
Никаких сомнений нет
Будешь ты её читать
Ну а я с тобой играть»
Книга взаправду вышла в свет. Вышла чуть раньше, чем оказалась у меня в руках. Печаталась, упаковывалась, успела даже совершить путешествие. А я даже и не ждала сегодня, ведь сообщения от издательства на почте не было…или… а проверила ли я почту?
Звонок в дверь, коробки, распаковка…вот она. Такая… как я. Небольшая и таящая в своей глубине больше смыслов, чем можно догадаться и распознать
Мне казалось – будет так много слов внутри, когда это случится… а у меня тишина. Будто штиль на море
Однажды это было чем-то невозможным. Начиналось с нескольких абзацев и без каких-либо амбиций на трансформацию в книгу. А теперь вот она. Твёрдый переплёт, уютный размер и несколько забавных обозначений, без которых было никак нельзя (18+ и «содержит нецензурную брань»). Комментировать пока не стану, пусть сохранится интрига.)
Мне нечего сказать сейчас. Я ощущаю что-то совершенно неописуемое и собрать это в слова не выходит
Поэтому пусть книга говорит за себя
Пустыня
Я огромная пустынная земля. Засуха – моё второе имя. Вода давно не касалась моего тела. Вся моя поверхность покрыта огромными сухими морщинами-бороздами. Я практически не дышу, поскольку каждый вдох хоть и наполняет меня кислородом, но рождает миллиарды микротрещин, которые с филигранностью ювелира, с точностью паука плетут свою тончайшую сеть боли на моём теле. Больно так, что хочется просто замереть и не сделать больше ни вдоха. Лишь бы не ощущать эту боль. На моих трещинах миллиарды песчинок песка. Когда образуется новая – песчинки проваливаются в неё и царапают мою плоть изнутри. Никто не видит моей боли. Мир восхищён моим величием. Я скрываю самые сокровенные тайны странников. Их неразделённую любовь, их покинутые дома, их несбывшиеся мечты… Их боль становится моей болью. Соль их слёз разъедала мои трещины.
Несмотря на всю эту боль, меня переполняет любовь. Я знаю, что есть ветер. Который ласкает меня, объятия которого наполнят меня до краёв, а я согреваю его своим теплом. Он всё мечтает развеселить людей. Говорит, что видит мир, в котором все просто играют. Легко и просто. Что люди знают об этом, просто забыли, а он здесь для того, чтобы напомнить. Я очень скучаю, пока его нет. Но не могу его не отпускать. Он – ветер. Как его удержать? Да я бы и не стала. Хочу, чтобы его глаза всегда светились счастьем. И вот случается так, что, не достучавшись до людей, он прилетает ко мне. И я встречаю его танцем. Свободным, красивым танцем своих песчинок. Сначала он как зачарованный замирает и несколько дней позволяет мне для него танцевать, наслаждаясь каждым движением. Но потом его срывает, и он хватает меня, шепчет: «Ну-ка иди сюда!» И я сдаюсь ему. Падаю в его объятия, и мы сливаемся с ним в едином танце. Вихрь захватывает нас обоих, теряются границы, растворяется ощущение формы, и даже дыхание замирает, и остаётся только… И всякий раз кажется, что это навечно. Что это невозможно забыть. Что я смогу это удержать…
Кстати, про «удержать» …
С тобой, бывало, когда-нибудь такое, что человек, с которым ты уже так много вместе и всё у вас было хорошо, вдруг... перестаёт иметь для тебя значение? И уже не важно, что он или она делает, это даже уже не раздражает. Безразличие. Сухое и холодное безразличие.
А может, однажды с тобой так случалось, что от тебя уходил любимый человек? Вы были вместе, строили планы на будущее: поездки, дом у озера, шторы на окнах, цвет пола и наличие камина... И вот вдруг что-то дало трещину в этой совместной идиллии. Конечно, было не без ссор и споров, но в целом это были обычные бытовые разногласия. А это... не просто трещина. А огромная брешь. Которая неумолимо расползается с каждой секундой всё больше и шире, словно дыра в мировой материи... Ты начинаешь чувствовать что-то внутри. Будто чёрный червь зародился, ему нужно жить, и поэтому он сжирает изнутри тебя. Каждый его укус отдаётся звоном в ушах: «Что-то не так... Что-то случилось...». Дальше появляется спасительная (как кажется, на первый взгляд) мысль: «Может, ещё можно всё вернуть?! Надо только узнать, что случилось, поговорить, и всё станет как было или даже лучше!» И ты идёшь. Задаёшь глупые вопросы, мол, у тебя всё в порядке? Или... что-то случилось? Или... я могу помочь тебе?.. В надежде услышать, что просто день не задался и завтра всё пройдёт. Но в ответ ты чувствуешь... безразличие. Сухое и холодное безразличие.
Ты же хорошо помнишь это чувство. Ты заходишь домой с мыслью: «Лишь бы сейчас не трогали. Не задавали вопросов. Пусть сделают вид, что меня нет». Иногда не хочешь вообще туда возвращаться, потому что всё, что связано с тем, что там происходит, заставляет вспомнить о том, что важно что-то с этим делать. Но сил на это нет. А тут ещё: «Я могу тебе как-то помочь?..» О Боже! Да! Просто оставь меня в покое.
Ветер развернулся и снова улетел. Я никогда не знаю, когда он вернётся. И вернётся ли вообще. Но это не мешает мне его любить, наслаждаясь каждым днём ожидания. Мне иногда достаточно просто настроиться на него, и я ощущаю его тепло. А когда совсем становится одиноко, начинаю танцевать. Вздымать свои песчинки и кружиться до изнеможения. До тех пор, пока истерика не перерастает в смех, а смех в плач, и я уже не могу их различать.
Недавно мне приснился сон, в котором я почувствовала, как мои трещинки начинают заполняться. Живительная влага стала проникать в мою суть. Я могла наполнить каждую свою трещинку, каждую брешь. Я так долго этого ждала. Жила с мыслью, что воды для меня просто не хватило. Оказалось, что воды в мире более чем достаточно. И хватит на всех. Вселенная изобильна. Было ощущение, будто я всю жизнь ждала этого момента. Столько раз представляла себе, рисовала картинки. И вот этот миг настал. Учащённый пульс, во мне всё вибрирует, всё трясётся. Ощущение полёта, будто небеса разверзлись, а весь мир вокруг перестал существовать. Ничего не имеет значения, кроме этого мгновения, есть только я и мой полёт.
Такой полёт есть в каждом. Мы все... умеем летать.
Я верю в тебя. В твой полёт
Пустыня проснулась и обнаружила в своих трещинах влагу. Она сделала глубокий вдох… Выдох… Сквозь боль в трещинках ещё несколько глубоких вдохов и выдохов. Но не для того, чтобы напитать свою плоть водой. А для того, чтобы позволить влаге спуститься в глубину и отступить от Пустыни. Полёт Пустыни случился в тот момент, когда она осознала, что ей нравится быть Пустыней и испытывать сухость. Впустив в себя воду, ей придётся умереть и она перестанет быть Пустыней. Был ли это страх трансформации или желание сыграть эту партию в роли Пустыни, уже не разобрать. Ведь с тех пор Пустыня молчит. Танцует в ночи. Хранит секреты странников. Наполняет их своей любовью и продолжает ждать Ветер, растворяясь в нём до точки, утопая в его глазах, которые из формы в форму остаются прежними.
Автор Валентина Прем-Вóланс (отрывок из книги "Кто Я в тебе")
*****
Благодарю
Если вы всё ещё нет, то пора бы уже да - подписаться на канал