Я не знаю, как мне восхвалить человека, которого я не знал,
Как помянуть отца моей жены,
который в сорок третьем на фронте пал.
Я не знаю, как погиб его взвод,
под танками или от снаряда?
Я знаю то, что который год
он с дочерью все время рядом.
Она по нему выверяет свой путь,
его моралью до сих пор озарена,
И пусть она не помнит его ничуть,
помнить лишь, что его отняла война.
Она была маленькой, когда он ушел на фронт,
и письма хрупкие, перебирая сейчас,
Видит, как папа уходит за горизонт,
любя и всех защищая враз.
Мы картонным искусством увлечены,
тик–токи, гаджеты, модный телефон,
А где-то в прошлом муж ушел от жены,
ушел на фронт, чтоб уйти за тот горизонт.
Он где-то в прошлом и прах его давно сгнил,
он в нашей памяти, но мы уже скоро умрем.
А тем, кто вырастет нынче – им все равно,
они не помнят предков, им важен смартфон.
Не вспомнят вас блатные внуки
репатрианского гнилья,
У них в душе другие звуки
и им не осмыслить пушкаря.
Мотострелковая батарея и его взвод,
дорогу преградив танкам вся пала в бою.
Воины ушли за тот горизонт,
и о них песни в России нынче поют.
Я не знаю, как погиб его взвод,
под танками или от снаряда?
Я знаю то, что который год
он с дочерью все время рядом.
13.04.2024
Полностью читать тут: https://author.today/work/344052
Я не знаю, как мне восхвалить человека, которого я не знал,
Как помянуть отца моей жены,
который в сорок третьем на фронте пал.
Я не знаю, как погиб его взвод,
под танками или от снаряда?
Я знаю то, что который год
он с дочерью все время рядом.
Она по нему выверяет свой путь,
его моралью до сих пор озарена,
И пусть она не помнит его ничуть,
помнить лишь, что его отняла война.
Она была маленькой, когда он ушел на фронт,
и письма хрупкие, перебирая сейчас,
Видит, как папа уходит за горизонт,
любя и всех защищая враз.
Мы картонным искусством увлечены,
тик–токи, гаджеты, модный телефон,
А где-то в прошлом муж ушел от жены,
ушел на фронт, чтоб уйти за тот горизонт.
Он где-то в прошлом и прах его давно сгнил,
он в нашей памяти, но мы уже скоро умрем.
А тем, кто вырастет нынче – им все равно,
они не помнят предков, им важен смартфон.
Не вспомнят вас блатные внуки
репатрианского гнилья,
У них в душе другие звуки
и им не осмыслить пушкаря.
Мотострелковая батарея и его взвод,
дорогу преградив танкам вся пала в бою.
Воины ушли за тот горизонт,
и о них песни в России нынче поют.
Я не знаю, как погиб его взвод,
под танками или от снаряда?
Я знаю то, что который год
он с дочерью все время рядом.
13.04.2024
Полностью читать тут: https://author.today/work/344052
