Я пролетаю над розовыми горами. Внизу стелется дымка. Незримая сила уносит меня к бирюзовому океану. Рядом летят большие, розовые птицы. У них высокие алые гребни. Хвосты длинные, перья пышные. На конце каждого окончания гребня и пера — по жемчужине. Бусины размером с черешню светло-розового цвета. Они переливаются на солнце и так восхитительны… Ах!
Я медитирую. Впервые.
Чувство тяжести не спешит покидать. Ощущаю её на кончиках пальцев рук и в ногах. Голова же «парит» в невесомости. Она будто отключилась.
Раз, два, три… Я дышу медленно. Четыре, пять, шесть… Неслышно выдыхая, не хочу вдыхать. Семь, восемь, девять…
Десять. Не могу. Солнечное сплетение начинает царапать что-то тяжелое и... колючее. Вдыхаю медленно, глубоко. Выдыхаю. Скребётся.
«Ну и что ты такое?»
Слышу шуршание еловых иголок. ОНО пахнет гнилыми осенними листьями на мокрой земле.
«Бремя».
«Бремя чего?»
«Неисполненной страсти».
«Физической?»
«А ты переполнена только ею?»
Вообще не переполнена. «Что ты имеешь в виду?»
«Гармоничную страсть. Что кроме секса тебе приходит на ум?»
«Первое? Самое-самое? Страсть к творчеству».
«Еще?»
«Ну что еще?.. Вторым и стотыщпятьсотым будет творчество! Да! Я испытываю к нему непреодолимую, почти интимную страсть!»
«Всё?»
«Да! Что еще тебе надо?!»
«Как думаешь? Ты ответила на свой вопрос: бремя чего Я?»
«Хм…»
«Чувствуешь её, силу неисполненной страсти? Это она агрессирует. Руководит тобой. Наcuлуеm. Она в тебе как в темнице, не может вырваться, поэтому снова и снова овладевает сознанием и рвётся на свободу. Я бремя твоей неволи».
В этот момент, кажется, я теряю контроль над действительностью. Страсти, словно грехи, атакуют сознание и требуют их распознать.
«Я чувствую», - отвечаю безликому бремени.
*** Закрываю глаза и вижу: я за рабочим столом перед ноутбуком, в окружении груды книг и тетрадей пишу роман. Пишу и стираю. Пишу и стираю. Поднимаю с пола исписанный алым фломастером альбомный лист, перечитываю, снова комкаю и швыряю к двери. Обнимаю голову руками и опускаю её к столу. Замираю. Вскакиваю. Кричу и швыряю чашку с недопитым кофе в стену.***
«Я боюсь», - тихо шепчу я.
«Правильно. Обнажить душу».
«Да. И что делать?»
«Всё просто. Продолжишь себя сдерживать и играть в благородство — так и останешься никем. Н И К Е М. Стесняешься неопытности? Своих идей? Мыслей? Тогда зачем ты пишешь? Какую цель преследуешь? Безволие — твой бич».
«Да, но…»
«Поэтому "срывай свой халатик и обнажайся"! Почувствуй свободу! Будет немного стыдливо, но зато как легко и естественно! По-настоящему! Ведь ты уникальна. И не бойся. В конце концов неисполненные страсти либо сожрут тебя, ломая реальность, либо сгорят, испепеляя мечты. Останется лишь сухая горечь, которая будет скрипеть на зубах остаток жизни».
***
***
Я просидела с закрытыми глазами час. Или полтора. Дышала и смотрела, как мимо проносятся кадры из прошлого. Не хочу вспоминать его. Оно давит и возвращает страхи. ТЕ, что когда-то оставили рану, сформировали связь с настоящим, чтобы душить. Душить. Душить!
Но я не желаю этого.
Хочу жить свободно, без бремени. Ведь я не чья-то фантазия. Я — вольный человек.
И наконец, погасив остатки стыдливости, «срываю халатик»!...
Я остаюсь со своими пороками и чокнутостью, заново учусь проживать сегодняшний день без страха. Не вчерашний или прошлогодний, не неизвестный завтрашний... Сегодняшний.
И мне без «халатика» так… хорошо!
***
Вы прочли откровение писателя Натали Даудовой «Я скинула халатик» из цикла миниатюр «Я — человек».
*
Картинка создана мною в нейросети.
--------------------
Копирование текста запрещено. Контент является интеллектуальной собственностью. Защищён авторским правом.
--------------------