Это не кладбище, это – парк,
Где-то в центре Москвы.
Иногда здесь гуляют и просто так
Души умерших, но, увы,
Мы, люди, не видим их,
Нам того не дано,
Но, возможно, когда ветер утих,
На могилах играют они в домино.
А возможно и спорят,
Пытаясь друг другу сказать,
Как здесь цену утроят,
На землю за каждую пядь.
Но не видим мы душ этих светлых,
Нам, увы, того не дано,
И судьба нам не ставит отметки,
Не показывает ничего.
Здесь можно спокойно поплакать,
Прохожие всё поймут,
У надгробий цветы поставить,
Не боясь, что их тут же сопрут.
Здесь можно увидеть могилы
Наших великих людей.
И если пройтись будут силы
По территории всей,
То облик культуры Российской
Крестами и обелисками,
Предстанет пред вами и искрой
Вспыхнет история афоризмами.
Здесь дух поэтический бродит,
Поэтов здесь много лежат,
Но также и души юродивых
Себя показать спешат.
Походив по дорожкам, тропинкам,
Поскорбив у знакомых могил,
Понимаешь, что будет могилка,
Твоя где-то, где Бог не ходил.
Покрестившись перед крестами,
Прочитав молитву земле,
Попрощавшись, и пред небесами
Поклянёшься быть верным себе.
И уходя с душою тяжёлой,
Или лёгкой (не важно вообще),
Ты знаешь, что придёшь сюда снова
На Ваганьковское кладбище.
© Калашник Сергей, 2020
Не игнорируйте! Так нельзя!
Жду комментариев ваших друзья!
**********************************************************
Другие публикации канала:
Антивирусный стих
А дядя Сталин…
Ассоциации на тему: «Коронавирус»