Увидел следующий пост фб-френда. Фамилию говорить не буду. Чтобы не обидеть лишним словом. (Это девушка)
Вот он:
40 лет. Мой стаж курильщика — 40 лет. Это же охренеть, ребята. Я впервые задумалась о том, чтобы бросить. Очень нужны вдохновляющие комментарии и примеры из личного опыта. Карр не помог. Спасайте, друзья! Можно бросить так, чтобы окружающие остались живы? Чтобы не попасть в психушку? Чтобы работа не встала? И так далее.
Хотел написать небольшой коммент на этот пост отчаяния: два-три слова. Вот что из того вышло.
*
Так получилось, я смолил с глубокого детства. Много лет. Бросал скоко себя помню. Особенно когда усиленно занимался спортом. Особенно, когда в дальнейшем появились тоненькие "безопасные" сигареллы из 90-х. Это ваще жесть. С этих тонюсеньких "француженок" — ни в жись не завязать. Полный развод в натуре. Для лохов.
Бросил же, увидев своего старого питерского друга-спецназовца.
Который сказал как-то по-пьяни: типа фи, я элементарно решил вопрос. Взял пачку сигарет — и отдал их первому случайному прохожему, попросившему закурить.
И добавил:
«Держи, братан! Забери навсегда мою беду. А я — больше не притронусь к куреву».
Амба.
Прошло время.
Пришла пора, когда чёртова судьба завела меня в жёсткий цейтнот. (Что бывает периодически с каждым из нас.) Тут ещё проклятое курево, — от которого лучше, светлей ну никак не становится! Особенно в момент, когда кругом сплошная ж.па.
Я вспомнил своего першего друганца из Кронштадта. И — поступил точно так же. Подарив сигареты с зажигалкой первому попавшемуся со словами: держи, братан, а я — с этой самой секунды в завязке. Забери навсегда мою беду. И всё.
И всё.
Прошло уже больше 20 лет.
Я не ведаю, не уверен: стало ли веселей по жизни, в бизнесе, любви, семье и т.д. Леший его знает… Всё идёт свои чередом. Как всегда — чёрно-бело, «плохо-хорошо». Не суть…
Но то, что я как в детстве гоняю на велике. Играю в футбол. Хожу с пацанами на турнички. То, что бегом поднимаюсь по 200-метровой крутой лестнице, — ведущей от Трифонова монастыря к нашему знаменитому вятскому Вечному огню (памяти павшим), — это факт.
С трудом, конечно, не как раньше в молодости (по 4-5 раз, кхе-хе...). Но тем не менее.
Что тут говорить, когда затягивался как паровоз, по сей лестнице я на руках поднял свою невесту, выше меня ростом. Но… та эпоха, увы, прошла. Силы, знамо, иссякли. Пришла злая старость. Шаркая, кряхтя, чихая...
Осталось желание хотя бы поменьше болеть. Вместо того — ходить в баньку, бассейн, просто гулять. Что-то сочинять, в конце концов.
Что я сейчас и делаю в свои девяносто шесть.
Шутка, разумеется…
Шестьдесят.