Максим смотрел на экран компьютера и думал о том, что программисты - это современные шаманы. Колдуют над кодом, а потом удивляются, почему ничего не работает. Телефон завибрировал. - Максимушка, ты дома? Голос матери. Галина Ивановна никогда не звонила просто так. - Дома, мам. Что случилось? - Приезжай. Нужно поговорить. Серьезно поговорить. Максим закрыл ноутбук. Вера читала в спальне медицинский журнал. Он заглянул к ней. - Мать зовет. Что-то важное. - Опять Олег натворил? - Не знаю. Но тон какой-то...

— Мам, всё нормально, — Максим держится за стену, чтобы не упасть. Светлана смотрит на сына и не верит глазам. Три часа ночи. Четырнадцать лет. Пьяный в стельку. — Максим! Ты... ты пьяный? — Не-а, — он пытается улыбнуться, но губы не слушаются. — Просто устал. От него несет перегаром за метр. Глаза мутные, не фокусируются. Рубашка в каких-то пятнах. — Боже мой! Иди сюда! Хватает его за руку, тащит в ванную. Максим спотыкается, чуть не падает. — Мам, не кричи... Голова болит. — Голова болит?! У меня сейчас сердце остановится! Усаживает на край ванны...