Для других они — просто пластик. Бездушные истуканы, чья единственная цель — выгодно демонстрировать одежду. Но для меня они — мои актеры. Моя труппа. А я, Анна, их режиссер. Я — художник-оформитель витрин в «Пассаже», и моя работа — рассказывать истории без слов. «Пассаж» днем — это улей. Шум, суета, гомон голосов, отражающийся от мраморных полов и бронзовых перил. Храм потребления, где божествам из шелка и кашемира приносят в жертву кредитные карты. Но ночью… ночью «Пассаж» становится другим. Он превращается в музей...

Алиса толкнула дверь своей двухкомнатной квартиры, ожидая привычной тишины и прохлады. Кондиционер, включенный с утра, должен был спасти от июльского зноя. Но вместо долгожданного отдыха ее встретил хаос.   На полу в прихожей валялись чужие сандалии, детские игрушки и дорожная сумка. Из гостиной доносились громкие голоса и смех. Алиса замерла, проверяя номер квартиры — нет, она не ошиблась.   — Кто здесь? — позвала она, шагая вглубь квартиры.   В гостиной развернулась сюрреалистическая картина. На диване, развалившись в ее любимом халате, сидела свекровь Галина Петровна...