— Свет, ты на кухню иди. Алла сказала это, не глядя на меня. Подвинула мой стул к стене, на тот край, где стоит холодильник и где никому не видно лица. А сама села по правую руку от матери, разложила салфетку на коленях, поправила Серафиме Андреевне воротничок. Красиво поправила, нежно. Чтобы все за столом видели, какая дочь. Я взяла свою тарелку и пошла на кухню. Двадцать пять лет в этой семье, а дорогу на кухню знаю лучше, чем дорогу к столу. Там, у плиты, мне и место. Я не обижаюсь. Точнее, я научилась не показывать, что обижаюсь, а это почти одно и то же, если делать долго...

Это была одна из тех раскаленных суббот, когда асфальт на парковке у торгового центра «Мегаполис» начинал плавиться уже к полудню. Тридцать четыре градуса в тени, но тени-то тут не было, только редкие чахлые деревца в кадках у входа в супермаркет, которые не давали никакого спасения. Парковка перед огромным стеклянным фасадом была забита машинами, и над их раскаленными крышами дрожало марево, искажая очертания торгового центра. Артём Сергеевич Кораблёв, мужчина сорока двух лет, электрик, припарковал свой старенький «Ниссан» почти в самом конце ряда, поближе к выезду...