Ирина вышла в сад под вечер — небо окрасилось в тёплые розовые и персиковые оттенки, воздух наполнился запахом сухой травы и позднего лета. Она с утра не присела ни на минуту: поставила тесто, испекла пироги, убрала в доме, нарезала овощи. Теперь, наконец, наступила её любимая пауза: время полить цветы. Лейка с водой приятно оттягивала руку, когда она проходила мимо старой беседки за сараем. Когда-то там устраивали семейные чаепития, но теперь никто туда не заглядывал. И вдруг — голоса. Женские. Тихие, чуть ленивые, но отчётливые...

Не люблю я все эти светские истории. Не потому, что пуританин, а потому, что в них обычно всё одинаковое: сначала — шампанское и благотворительные вечера, потом — адвокаты и запах гари от сгоревшей семейной мебели. Тут, впрочем, история вышла на редкость поучительная. Дмитрий Дибров, человек из телевизора, с бородкой, с вечной ухмылкой, когда-то решил, что нашёл себе музу. Девушку, едва закончившую школу. Тогда он был уже взрослым мужчиной с опытом, в дорогих очках и с той самой ухмылкой, за которую его и любили, и не любили...