Если бы Вика знала, чем закончится её невинное желание "помочь бабуле с уборкой", она бы, не раздумывая, вернулась в Москву и добровольно села на планёрку к начальнику-тирану. Но было уже поздно. — Вот этот шкаф? — спросила она, отдуваясь и оттирая пот со лба. Пыльная махровая тряпка уже давно сдалась и больше напоминала кусок серого теста, чем уборочный инвентарь. — Да, деточка, — благодушно отозвалась Людмила Аркадьевна, прихлёбывая чай с малиновым вареньем. — Старьё там одно, сто лет туда никто не лазил...

Скелет из шкафа выпадает всегда неожиданно. Его появление не предскажешь, да и кто обычно знает, что там спрятано за старыми платьями, висящими просто так, потому что они уже просто память и потому что они символ ушедшего, а не вещи. Было бы странно, конечно, скажи моя мама, которую я с рождения своей...