Сидят значит за праздничным столом гости, чинно беседуют, закусывают оливье с икрой, которую хозяйка, бедная, три дня выковыривала из сельди. И тут в комнату вплывает она – маленькая поэтическая ракета в костюме от бабушки, с выражением лица, как у приговорённого к казни. — А сейчас, — провозглашает мама с энтузиазмом свежеиспечённого члена партии любителей поэзии, — мой дорогой сын прочтёт нам свои любимые стихи! Сын делает такое лицо, будто его только что назначили главным дегустатором в лаборатории по производству горчицы...

Как-то раз, когда солнце, видимо, решило не утруждать себя красотой заката, а я как раз доделывала очередной шедевр из подручных материалов (между прочим, это была точная копия нашего королевского трона, только в масштабе 1:10, что, согласитесь, требует определённого мастерства), под моими окнами раздался такой вопль, что даже мой любимый хомяк Карлсон (да-да, тот самый, который не летает, а просто жрёт как не в себя) подпрыгнул на своём колесе и чуть не получил сотрясение мозга. Принцесса! Прин-цес-саааа! - орал какой-то идиот, причём так, будто его режут...