Представь себе: где-то в конце 80-х, в квартире на пятом этаже хрущёвки, за шторами, сшитыми из старого пледа, на кухне под лампочкой в 40 ватт происходит не просто кулинарный эксперимент — это почти ритуал. Как будто не настойку делают, а вызывают дух предков, чтобы те подсказали: «Ну что, сынок, хватит пить “Столичную” купленную с рук у таксиста, с запахом резиновых сапог, давай-ка сделаем что-то по-настоящему… душевное». И тут на сцене — чёрносливовица. Звучит как имя героини из советского детектива:...