— Салфетки. Переложи. Голос свекрови, Тамары Игоревны, резанул по нервам, как тупой нож по стеклу. Я замерла, глядя на идеально ровную стопку льняных салфеток. — Что с ними не так? — мой голос прозвучал слишком тихо, почти неслышно. — Угол. Он задран на миллиметр. Гости решат, что у нас в доме неряхи. Я медленно выдохнула, стараясь унять дрожь в пальцах, и поправила несчастный уголок. Весь дом гудел от напряжения в ожидании этого ужина. Мой муж, Кирилл, уже полчаса ходил из угла в угол в кабинете, репетируя свою речь...