— Разлеглась, корова, — орала свекровь, — ты беременная, а не больная! Поднимайся, марш мыть пол! — Не нужен нам этот ребенок, — припечатал муж, — хорошо, что выкидыш случился с предыдущим, не родился он. Нам жрать нечего, живем у мамы, а ты плодишься, как крольчиха! Слушай, хватит мне жизнь поганить! Выбирай, или я, или твое пузо! *** Жизнь моя пошла под откос тридцать лет назад. Я, признаться честно, до сих пор корю себя за эту «любовь». Говорили ведь люди, что нельзя первому встречному верить...

Ольга стояла у плиты, помешивая гречку в кастрюле, хотя есть эту гречку никто особо не хотел. Просто оставалось два пакета, срок вот-вот подходил, а выбрасывать — жалко. Так и варила — на автомате, не глядя. На кухне было душно, несмотря на открытое окно. С улицы тянуло июльским перегаром: смесью нагретого асфальта, перегретых мусорок и редких веточек липы, что всё ещё пытались выжить под окнами их пятиэтажки. — А я говорю, хозяйка должна быть как пчёлка! — в голосе Валентины Петровны звенела та самая нота, от которой у Ольги каждый раз перехватывало дыхание...