— Деньги с продажи бабушкиной квартиры пойдут на машину Виталику, — объявил Сергей, входя в кухню. — Я уже посмотрел варианты. Хороший Фольксваген, два миллиона триста. Завтра поедем смотреть. Я стояла у плиты и помешивала суп. Ложка застыла в воздухе. Сергей прошёл к столу, сел, достал телефон и начал листать объявления. — Вот этот подойдёт, — он повернул экран ко мне. — Две тысячи пятнадцатого года, пробег сто двадцать тысяч. Виталику как раз. Мне пятьдесят четыре года. Двадцать три года замужем за Сергеем...

— Ты хочешь, чтобы я продала бабушкину квартиру и вложилась в покупку крутой тачки для тебя, чтобы ты «выглядел солидно» на собеседованиях?! Ты в своем уме?! Ты три года не можешь найти работу, какая тебе машина бизнес-класса?! Езди на автобусе, как все нормальные люди, и не смей даже заикаться о моем наследстве! — кричала жена, пряча документы на недвижимость в сейф. Металлический язычок замка сухо щелкнул, намертво блокируя толстую стальную дверцу. Ира провернула ключ, вытащила его и бросила в карман домашних брюк...