Валентина Ивановна расхаживала по гостиной, как генерал перед решающим сражением. Её каблуки выстукивали по паркету злую морзянку, а муж — тихий, седеющий человек в вязаном жилете — кивал в такт, словно китайский болванчик. — Вот и заставь свою Сашу устроить Валеру к себе на работу! — выпалила она, резко развернувшись к старшему сыну. Алексей сидел на краешке дивана, сцепив руки в замок. *Ну вот, опять началось. Валерочка, Валерочка... Двадцать восемь лет мне, а всё как в песочнице — он любимчик, а я так, довесок...

Дорогие читатели, это последняя глава. Спасибо, что были со мной все это время. Спасибо за ваши комментарии и лайки. До скорых встреч в новых историях. Ну что, Добрыня Никитич, с сорокалетием, однако. Сорокет отмечать не принято. Но спальня наша все равно украшена детьми. Серебристые и синие шары собраны в композицию с "брутальным" букетом из сладостей. И я сегодня после ночной смены просыпаюсь в этом великолепии только к обеду. И плакат на стене "Отец семейства". - Да... я такой! - усмехаясь, читаю плакат...