Мне иногда кажется, что мама с бабушкой вступили в тайный заговор. Нет, ну серьезно. Как только мне стукнуло двадцать пять — всё, капец, с ними стало невозможно разговаривать. Как будто где-то в их личных календарях эта дата была выделена красным жирным шрифтом и подписана: "начинаем операцию «Внуки»!" И ведь началось всё, как водится, невинно. День рождения. Шарики, торт, свечи. Сижу такая, довольная, а мама, держа бокал шампанского, внезапно выпаливает: — Ну сколько можно-то, дочь? Когда уже ты мне скажешь, что я стану бабушкой, а? Я чуть куском торта не подавилась...

— Пап, может не надо? — Миша теребил рукав отцовской куртки, пока Антон парковал машину у дома матери. — Мы можем поехать с тобой. — Сынок, мы уже обсуждали это, — Антон заглушил двигатель. — У меня важная встреча, я не могу взять вас с собой. Катя на заднем сидении крепче прижала к себе плюшевого медведя: — Бабушка злая. — Не говори так, — Антон обернулся к дочери. — Бабушка вас любит, просто она... Строгая. Дети переглянулись, но промолчали. Антон вышел из машины, помог детям с рюкзаками. Вера Николаевна уже ждала их у подъезда — прямая, подтянутая женщина со строгим взглядом...