13 августа 2024 года. Очередное утро, которое начинается не с кофе и пения птиц, а с топота Тамары Ивановны. Я лежу и считаю шаги: "шмяк-шмяк-шмяк". Это как метроном, только вместо ровного ритма — хаотичный гул, от которого хочется зарыться под одеяло и не вылезать. Сын, Артем, восьми лет, тоже просыпается и сонно тянет: — Мам, это опять тетя Тома? — Да, сынок, — вздыхаю я. — Тетя Тома готовится покорять водоканал. — Почему она такая громкая? — он трет глаза и смотрит на меня с искренним недоумением...

— Мам, ну пожалуйста, можно я пойду к Алёнке на день рождения? — Катя умоляюще смотрела на мать. — Нет. Сколько раз повторять — тебе там делать нечего. Сиди дома, — Марина даже не оторвала взгляда от телефона. — Но почему? Все девчонки из класса идут! — Я сказала «нет» — значит, нет. И не спорь со мной. Катя сжала кулаки и выбежала из комнаты, хлопнув дверью. В своей спальне она бросилась на кровать и заплакала. Ей было четырнадцать, и мать контролировала каждый её шаг. Никаких друзей, никаких праздников, только школа и дом...